Como diz o título, escrever é um exercício e pelo jeito eu estou mal de preparo pra fazer (escrever) esse em específico. Eu comecei a escrever ele no dia 28 de março de 2006 e desde então ele ficou aqui no meu desktop do computador do serviço esperando ser acabado, mas nada de eu conseguir acabar. Escrevi mais algumas coisinhas poucas, e várias vezes que eu pensava em escrever mais um pouquinho eu ficava com preguiça e tal, até que hoje eu resolvi postar do jeito que estava. Não está completo, mas tudo bem. Ele já encheu o saco aqui no canto superior direito da minha área de trabalho. Vai embora meu filho, vai passear pela internet até chegar aos olhos de outras pessoas por aí. Boa Noite e Boa sorte, como diz o filme.
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O texto:
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Escrever é um exercício como outro qualquer dessa vida. Experimentar o olhar, com - parar e se-de–parar-se (reciprocamente) em coisas inéditas até para você mesmo em si próprio até o momento da captação instintiva, é algo que vem com os posts no Blog, com a labuta antiga e vital que se desenrola nas voltas do relógio da cozinha noturna e fria na madrugada dos insones. Vem e quando se vê já está lá boiando num mar de frases.
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É implanejável e extremante em sua origem sincera, intrínseco aos mirabolantes senhores voláteis dos neurônios, os pensamentos, aconchegante e revitalizador, mas acima de tudo: imperdoável e imperdoante.
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É isso mesmo: imperdoável e imperdoante.
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A labuta da escrita uma vez estabelecida não poupa aflições para se manifestar à força, parto fórceps – poético - intolerante. Rói unhas revira noites e afasta o aconchego do cansaço completo cumprido comprido na horizontal derradeira. (imperdoante)
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Então, já era a derradeira horizontal.
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Levanta da cama arruma o lápis pega o caderno abre suas folhas respira o passado concentra no invisível e despenca dizeres prolixos que se emolduram pelas folhas pautadas como cachoeiras de degraus tolerantes. Pronto.
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A FOLHA ACEITA TUDO e nós, quase sempre (é quase nunca na verdade). Quase sempre é quase nunca, enfim.
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Também é imperdoável a labuta das palavras.
(Labuta parece aqueles nomes da biologia: o pteridófito da família das Labutas...)
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Também (virgula) é imperdoável a labuta das palavras.
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Imperdoável porque as palavras são prolixas por natureza, essenciais em pensamentos e por isso escorregadias. Há muito mais de si em escritos que em atos.
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Os atos são tridimensionais, têm começo meio e fim, ou melhor, impulsão, controle e reação (ponto final no fim do momento), são pensados, ou demoráveis e por isso, por vezes e mais, vezes pode-se conter atos, reprimir atos, barrar patos, matar ratos e pintar retratos internos na discreta ânsia vulnerável de tudo aquilo que gera movimento. Isso é o ato.
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Já o escrito nasce pequeno por maior que seja, e a partir do momento do parto (contrário do fico), ele multiplica-se virtuosamente como vírus adaptável que regenera do vício da morte que alimenta de desespero a vida encurralada. E ele vai indo e fondo fundo pelas cabeças, olhos e corações que vêem entrelinhas inexistentes de vulgaridade sublime de um biológico ser. Coitado.
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(Já a escrita é eterna. Como se chama?
Mas nunca infinita, desde que não dure).
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O texto:
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Escrever é um exercício como outro qualquer dessa vida. Experimentar o olhar, com - parar e se-de–parar-se (reciprocamente) em coisas inéditas até para você mesmo em si próprio até o momento da captação instintiva, é algo que vem com os posts no Blog, com a labuta antiga e vital que se desenrola nas voltas do relógio da cozinha noturna e fria na madrugada dos insones. Vem e quando se vê já está lá boiando num mar de frases.
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É implanejável e extremante em sua origem sincera, intrínseco aos mirabolantes senhores voláteis dos neurônios, os pensamentos, aconchegante e revitalizador, mas acima de tudo: imperdoável e imperdoante.
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É isso mesmo: imperdoável e imperdoante.
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A labuta da escrita uma vez estabelecida não poupa aflições para se manifestar à força, parto fórceps – poético - intolerante. Rói unhas revira noites e afasta o aconchego do cansaço completo cumprido comprido na horizontal derradeira. (imperdoante)
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Então, já era a derradeira horizontal.
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Levanta da cama arruma o lápis pega o caderno abre suas folhas respira o passado concentra no invisível e despenca dizeres prolixos que se emolduram pelas folhas pautadas como cachoeiras de degraus tolerantes. Pronto.
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A FOLHA ACEITA TUDO e nós, quase sempre (é quase nunca na verdade). Quase sempre é quase nunca, enfim.
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Também é imperdoável a labuta das palavras.
(Labuta parece aqueles nomes da biologia: o pteridófito da família das Labutas...)
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Também (virgula) é imperdoável a labuta das palavras.
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Imperdoável porque as palavras são prolixas por natureza, essenciais em pensamentos e por isso escorregadias. Há muito mais de si em escritos que em atos.
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Os atos são tridimensionais, têm começo meio e fim, ou melhor, impulsão, controle e reação (ponto final no fim do momento), são pensados, ou demoráveis e por isso, por vezes e mais, vezes pode-se conter atos, reprimir atos, barrar patos, matar ratos e pintar retratos internos na discreta ânsia vulnerável de tudo aquilo que gera movimento. Isso é o ato.
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Já o escrito nasce pequeno por maior que seja, e a partir do momento do parto (contrário do fico), ele multiplica-se virtuosamente como vírus adaptável que regenera do vício da morte que alimenta de desespero a vida encurralada. E ele vai indo e fondo fundo pelas cabeças, olhos e corações que vêem entrelinhas inexistentes de vulgaridade sublime de um biológico ser. Coitado.
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(Já a escrita é eterna. Como se chama?
Mas nunca infinita, desde que não dure).
Um comentário:
Como as palavras sao boas! Com elas dizemos tudo TUDO que queremos sem medo algum. E tb com elas a gente consegue destruir TUDO que queremos!
Isso é melhor que bomba atômica!!!
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