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Prefiro sentir uma espécie de mágica por detrás das palavras. Sentir a ritualística da energia me induzindo ao longo das linhas e das páginas, sem que eu possa emergir da trama magnética que me inebria. E assim, prossigo-me impelido ao universo ficcional, enclausurado voluntariamente dentro do volume intenso das palavras vivas que congestionam, as quatro da manhã, minha sala supostamente silenciosa.
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Adoro sentir que não fui eu a ir de encontro ao livro, mas o livro que se fez encontrar comigo, levando-me até ele. Um ente que circunda os ares por meio de notícias que se ouve e não se esquece, ou pessoas que se referem a obra e esta referência te parece sedutora, ou mesmo a capa exposta na livraria que clama por especial atenção em meio a tantas outras.
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Impressões inevitáveis que demarcam os limites de um destino que acaba me levando até o objeto livro, e então, devo eu prostrar-me a leitura constatando, enfim, que estou defronte a um velho conhecido.
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Assim foi, primeiramente, com “100 anos de solidão”.
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Assim foi com “Grande Sertão: Veredas”.
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Assim foi com “Perto do Coração Selvagem”.
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Assim foi com “Doutor Fausto”.
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Assim foi com a biografia do Paulo Coelho “O Mago”.
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Assim foi com o livro de histórias do Clube da Esquina “Os sonhos não envelhecem”.
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E assim agora está sendo com “A Montanha Mágica”.
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Preciso aprender que espécie de ultrarrealismo é esse capaz de saltar das folhas e nos abocanhar de encontro a narrativa. Qual é a força que faz um livro falar de maneira especial, ainda que sua capa esteja fechada?
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Seria magia?!
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Prefiro sentir uma espécie de mágica por detrás das palavras. Sentir a ritualística da energia me induzindo ao longo das linhas e das páginas, sem que eu possa emergir da trama magnética que me inebria. E assim, prossigo-me impelido ao universo ficcional, enclausurado voluntariamente dentro do volume intenso das palavras vivas que congestionam, as quatro da manhã, minha sala supostamente silenciosa.
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Adoro sentir que não fui eu a ir de encontro ao livro, mas o livro que se fez encontrar comigo, levando-me até ele. Um ente que circunda os ares por meio de notícias que se ouve e não se esquece, ou pessoas que se referem a obra e esta referência te parece sedutora, ou mesmo a capa exposta na livraria que clama por especial atenção em meio a tantas outras.
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Impressões inevitáveis que demarcam os limites de um destino que acaba me levando até o objeto livro, e então, devo eu prostrar-me a leitura constatando, enfim, que estou defronte a um velho conhecido.
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Assim foi, primeiramente, com “100 anos de solidão”.
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Assim foi com “Grande Sertão: Veredas”.
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Assim foi com “Perto do Coração Selvagem”.
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Assim foi com “Doutor Fausto”.
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Assim foi com a biografia do Paulo Coelho “O Mago”.
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Assim foi com o livro de histórias do Clube da Esquina “Os sonhos não envelhecem”.
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E assim agora está sendo com “A Montanha Mágica”.
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Preciso aprender que espécie de ultrarrealismo é esse capaz de saltar das folhas e nos abocanhar de encontro a narrativa. Qual é a força que faz um livro falar de maneira especial, ainda que sua capa esteja fechada?
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Seria magia?!
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Um comentário:
Simplesmente lindo, por vezes, somos capturados, tragados para dentro das letras, no interior do som das palavras, no aconchego de um livro...esta sim é uma "viagem". Já tive sim esta sensação, há pouco dias, estava sendo um prazer e uma sensação muito próxima lendo trechos das máximas de Winston Churchill, ou as estripulias de Chateaubriand, a vingança de Roberto Marinho contra Adolph Bloch...
Se o conhecimento trás consigo um sofrimento único a quem sente e plural quanto aos "sentires", trás também uma una liberdade, sensações e "estares" indecifráveis...
Belo texto, abc
Hideraldo.
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