.
Da maneira como eu escrevia
Eu não escrevo mais.
Eu não sei se é porque me tornei mais burro
Com o passar dos goles
Ou se porque agora eu não acredito em poemas viscerais.
.
Meus poemas são contidos
Minha idade se adiantou além do tempo
Meu olhar se cristalizou
Asfixiado.
.
Mas entre a arte e a felicidade
Eu fico com a segunda.
Não trocaria minha vida
Pela de Fernando Pessoa.
.
Prefiro meu olhar convicto
Que o despreparado frescor
Que traz rimas
.
E lágrimas...
.
Prefiro o duradouro da vida
Ao gozo absurdo das folhas preenchidas.
Prefiro calar-me sem saber
Que definir-se simplesmente pela beleza vil da definição.
.
Aquieto-me meu semblante
Destituo-me de pavores
Calando mínimo os alvoroços
Que se solidificariam em outras épocas.
.
.
.
II
.
Mas...
.
Creio que não creio nisso ou naquilo
Creio que ainda poderia caso pudesse
Creio que o apreendido
Dança em minhas mãos conforme minha vontade
.
Meu pensar já ultrapassou a barreira da crença
.
Meus estados não dependem do entorno
.
Se algum dia sonhei com a profundidade
Nunca sequer eu havia imaginado esta que me encontro
.
Palavras se tornam pequenas e incompletas
Para coisas das mais belas e horríveis
Que se passam dentro de mim
.
Mais eterna ainda se mostrou a busca
Que antes
Achava eu
Um dia ter fim
.
Bobagem
Não terá
.
Hoje em dia creio na manipulação
Manipulação da felicidade
Da palavra que jorra
Da palavra que cala
Do olhar, do beijo e do amor
.
Creio serem diversas coisas,
Antes expressivas,
Hoje somentemente brincáveis
.
Brinquedos de vida
Truques interessantes de controle de si
.
Divertidos como os deuses do meu sonho me mostraram serem
.
Manipula-te pela diversão de sentir,
Aquilo que te era tão caro e pesado,
Hoje pequenino e sorridente
.
Assim é...
.
Não acredito mais em poemas viscerais
Mas isso não significa que eu não possa fazê-los
.
Manipulo-me a sensação de poder
Semente da possibilidade realizante
Manipulo-me que sim
E assim sim, enfim.
.
O mundo se resume em duas instâncias:
.
A intenção
Que é o cerne regente
E ponto primordial de avaliação
Do homem humano
.
E
.
A impressão
Que é o cerne regente
E ponto primordial de avaliação
Do mundo pelo homem
.
Dentro e fora se intercambiam
.
O interno é absoluto em si
Mas a realidade também.
.
Nem o que sou se expressa totalmente no espaço
Nem o espaço se coloca inteiramente em mim
Mas há a infinita troca
.
E esses movimentos se resumem
Na intenção
E na impressão.
.
Elas resumem a análise do mundo-homem.
.
.
.
III
.
Dizem que de boas intenções o inferno está cheio.
.
E que bom, né, gente!!!
.
Afinal,
Com essas boas intenções
Cada um já começa a escrever o caminho
Para sair das suas peculiares condições.
.
.
.
IV
.
Meus poemas já não são mais os mesmos.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Da maneira como eu escrevia
Eu não escrevo mais.
Eu não sei se é porque me tornei mais burro
Com o passar dos goles
Ou se porque agora eu não acredito em poemas viscerais.
.
Meus poemas são contidos
Minha idade se adiantou além do tempo
Meu olhar se cristalizou
Asfixiado.
.
Mas entre a arte e a felicidade
Eu fico com a segunda.
Não trocaria minha vida
Pela de Fernando Pessoa.
.
Prefiro meu olhar convicto
Que o despreparado frescor
Que traz rimas
.
E lágrimas...
.
Prefiro o duradouro da vida
Ao gozo absurdo das folhas preenchidas.
Prefiro calar-me sem saber
Que definir-se simplesmente pela beleza vil da definição.
.
Aquieto-me meu semblante
Destituo-me de pavores
Calando mínimo os alvoroços
Que se solidificariam em outras épocas.
.
.
.
II
.
Mas...
.
Creio que não creio nisso ou naquilo
Creio que ainda poderia caso pudesse
Creio que o apreendido
Dança em minhas mãos conforme minha vontade
.
Meu pensar já ultrapassou a barreira da crença
.
Meus estados não dependem do entorno
.
Se algum dia sonhei com a profundidade
Nunca sequer eu havia imaginado esta que me encontro
.
Palavras se tornam pequenas e incompletas
Para coisas das mais belas e horríveis
Que se passam dentro de mim
.
Mais eterna ainda se mostrou a busca
Que antes
Achava eu
Um dia ter fim
.
Bobagem
Não terá
.
Hoje em dia creio na manipulação
Manipulação da felicidade
Da palavra que jorra
Da palavra que cala
Do olhar, do beijo e do amor
.
Creio serem diversas coisas,
Antes expressivas,
Hoje somentemente brincáveis
.
Brinquedos de vida
Truques interessantes de controle de si
.
Divertidos como os deuses do meu sonho me mostraram serem
.
Manipula-te pela diversão de sentir,
Aquilo que te era tão caro e pesado,
Hoje pequenino e sorridente
.
Assim é...
.
Não acredito mais em poemas viscerais
Mas isso não significa que eu não possa fazê-los
.
Manipulo-me a sensação de poder
Semente da possibilidade realizante
Manipulo-me que sim
E assim sim, enfim.
.
O mundo se resume em duas instâncias:
.
A intenção
Que é o cerne regente
E ponto primordial de avaliação
Do homem humano
.
E
.
A impressão
Que é o cerne regente
E ponto primordial de avaliação
Do mundo pelo homem
.
Dentro e fora se intercambiam
.
O interno é absoluto em si
Mas a realidade também.
.
Nem o que sou se expressa totalmente no espaço
Nem o espaço se coloca inteiramente em mim
Mas há a infinita troca
.
E esses movimentos se resumem
Na intenção
E na impressão.
.
Elas resumem a análise do mundo-homem.
.
.
.
III
.
Dizem que de boas intenções o inferno está cheio.
.
E que bom, né, gente!!!
.
Afinal,
Com essas boas intenções
Cada um já começa a escrever o caminho
Para sair das suas peculiares condições.
.
.
.
IV
.
Meus poemas já não são mais os mesmos.
.
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