Post 490

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Quando estamos sozinhos, nossos pensamentos ecoam com mais violência pelo espaço. Todo o entorno está disposto à pessoa e nela está o centro das possibilidades. Uma expectativa de comunhão, de descanso ou anarquia. A gravidade dos sentidos se dirige para aquele ser específico que perambula livrearbitriamente pelos caminhos da ignorância.
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Os inanimados se detêm sem ar, a cada passo, esperando as ações, sem muito poder fazer para alterá-las. Coçam-se inalteráveis, doendo avidamente na tensão que não se alivia por si. A vida que não vive, convive com a tensão eterna de depender do alheio. Esperam imovelmente seus desejos mais internos se realizarem pelo corpo daquele ingênuo deus de espaços diversos.
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Ah, se este espaço falasse o que ele diria?! O que esta sala espera infinitamente de mim? Calados estão todos. Calados estamos todos, sem entender o que se passa nas profundezas de ambos. Alheios próximos, confidências católicas, residências caóticas. Residir o supostamente inanimado, observado por sorrisos e lágrimas que não existem.
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Estão em algum lugar nenhum, mas não se sabe ao certo onde. Estão mas não existem, persistem por não existirem. Resistem intensamente sem vez, esperando na esperança teimosa, por ser a única maneira de seguir adiante. Condenados estão a ter apenas a possibilidade como alimento de vida.
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Estamos desta maneira...
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Eles em nós, e nós no além...
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