Lista de livros que já li

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No texto-resenha que fiz sobre o livro “Grande Sertão: Veredas” para o Senhor Laranja, jornal do Centro Acadêmico da ESPM, eu disse:
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“Todo livro que eu leio eu escrevo alguma coisa sobre ele”. 12/05/06
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Isso não era verdade, nem na época e nem depois disso ter sido dito.
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Vi que falhei após escrever essa frase, já que nem tudo que li, passado o 12 de maio de 2006, foi resenhado.
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Pensando mais um pouco, vi que poderia fazer cumprir isso, não só para depois, como também para além (antes) da data acima.
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E foi então que fiz um levantamento de todos os livros que li, antes do intercâmbio, no intercâmbio e depois do intercâmbio, chegando até hoje em dia.
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Fui me empolgando e lembrando de livros muito antigos, de quando eu tinha 8 anos e etc.
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Criei até uma lista...
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Depois disso, selecionei aqueles que valiam a pena serem resenhados, mas que não haviam sido, e me pus a escrever.
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As resenhas vão ficar prontas aos poucos. Isso vai demorar um tempinho...
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Logicamente que não me lembro de todos, mas uma boa parte deles está aqui. Principalmente os mais recentes, ou seja, aqueles que li de 2002 em diante, ano do meu intercâmbio.
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São eles:
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Antes do intercâmbio:
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- Na primeira série, quando eu tinha 7 anos, teve uma festa do livro na Escola Estadual Felipe dos Santos e eu ganhei um livro que era 2 em 1, mas não me lembro o nome dele. Acho que esse foi o primeiro livro que eu li sozinho. Antes disso, eu ainda estava aprendendo a ler.
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- Na segunda série, quando eu tinha 8 anos, o primeiro livro do ano que faria parte de uma ficha de leitura, se chamava:
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1. A botija de ouro – Joel Rufino dos Santos (Simples e bonitinho. Contava a história de uma escrava faminta que começou a comer a parede da senzala e achou uma botija que, ao ser esfregada, fazia brotar moedas de ouro. O dono da fazenda, ou o capataz (não me lembro) pega a botija pra ele e esfrega gananciosamente. Isso faz com que as moedas pesem e afundem o homem no solo (acho que juntamente com sua casa), libertando os escravos)
2. Diário de classe – Bartolomeu Campos Queirós (poesias para crianças)
3. O filho das estrelas – Wilson Rocha (um menino que viajou numa espaço-nave, ou coisa assim)
4. Falando pelos cotovelos – Lúcia Pimentel Góes (um menino que fica imaginando coisas, tipo “O fantástico mundo de Bob”.
5. A Vassoura da Bruxa – Rosana Rios (a vassoura de uma bruxa estraga e ela tem que pedir pra uma fada consertar).
6. Vinda com a Neve – Odette de Barros Mott (uma história meio oriental de uma menina muito branca e etc).
7. O dicionário de Serafina – Cristina Porto (Uma menina faz um dicionário com palavras bonitas, tentando achar o significado de diversas delas).
8. Laurinha vai pro hospital – Jane Curruth (tenho esse livro desde quando eu ainda nem sabia ler)
9. O dentinho malcriado – Jane Carruth (um esquilinho fica com dor de dente)
10. Casa de vó – Guiomar de Paiva Brandão (fala de coisas de uma casa de vó, como bolo, o cheirinho da vó e etc).
11. O monstrinho medonhento – Mário Lago (história de um monstrinho que não sabe ser mau)
12. A menina da garrafa verde – Doris Beling Quintella (uma menina encontra uma garrafa e dentro dela tem outra menina)
13. Mikai Kaká – Hildebrando Pontes Neto (uma história indígena).
14. Dona Vassoura – Guiomar de Paiva Brandão (uma vassoura falando das coisas que tem que passar).
15. Juca das rosas – Lúcia Miners (um menino da favela que ajuda a mãe a levar e trazer trouxas de roupa).
16. O pássaro-da-chuva – Monique Bermond (um menino prende um pássaro e daí a aldeia dele passa por uma seca, até que ele solta o animal e volta chover).
17. O gato de botas
18. O teatro de sombras de Ofélia – Michael Ende (Lindo livro de uma senhora que adota sombras e ensina teatro a ela. Então eles saem representando grandes comédias e dramas em aldeias e cidades).
19. O rei bigodeira e sua banheira – Audrey Wood (um rei não quer sair de sua banheira e faz todos do castelo ir lá pra dentro).
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Não sei se todos estes livros foram deste ano, mas, pelo menos são os mais infantis que eu já li. O último livro de 1992, foi:
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20. O Menino de Olho D'Água - José Paulo Paes e Rubens Matuck (Um livro lindíssimo!! Com ilustrações maravilhosas, comentários do ilustrador e ensinamentos entre um velho e um menino). Um livro ganhador de muitos prêmios. (Será resenhado por ser muito bonito!)
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No meio desses tiveram alguns que eu não consigo lembrar...
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- Na Terceira, Quarta e Quinta séries, minha fase CDF, li diveeersos livros, mas também não me lembro de todos. Lembro que lia muito nessa época. Lia 2 vezes cada livro antes da ficha de leitura. Ficava lendo até tarde... Foi uma fase muito rica!!!
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Segue uma lista com alguns livros dessa época:
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21. Caça ao tesouro, Uma viagem ecológica – Liliana Iacocca e Michele Iacocca
22. Viajantes do Infinito – Flávia Muniz (Livro que dá nome a esse blog, porque foi o primeiro livro que me marcou e também porque o título era sugestivo para o projeto de blog que eu tinha na época que criei esse “canto em que a hora e a vez do canto se fez). (Será resenhado)
23. A ilha perdida – Não sei quem é o autor (Adorei esse livro! Conta aventuras numa ilha deserta no meio do rio Paraíba)
24. O mistério do 5 estrelas – Marcos Rey (História de mistério – assassinato talvez - num hotel chique e a investigação feita por um mordomo)
25. Histórias da Carochinha – Não sei o autor (Coleção de contos. Fiquei com medo do Barba Ruiva!!!)
26. O livro dos porquês – não sei o autor (Era uma tradução de um livro em italiano com perguntas feitas por crianças daquele país e respondidas por 2 jornalistas que selecionavam as mais interessantes e publicavam)
27. As sete faces da fábula – (Um livro meio chato. Primeiro é contada uma fábula, depois um autor desenvolve uma história que tenha a mesma moral da fábula que ele se baseou. Os autores - Fernanda Portela, Luiz Maria Veiga, Marcia Kupstas, Orlando Bastos, Paulo Sampaio, Ricardo Soares, Wagner Costa / As fábulas - "Os pés do pavão", "O gato e o macaco", "A águia e a coruja", "O lobo velho", "O cão e o lobo", "A raposa e as uvas" e "Os ratos e o sino do gato")
28. A Turma da Rua Quinze - Marçar Aquino (Investigação feita por uma turma de rua)
29. Garra de Campeão - Marcos Rey (Histórias de um rapaz que corria de moto e disputava o amor de uma mulher. Tinha um vilão, umas disputas com trapaças)
30. O Outro Lado da Ilha - José Maviael Monteiro (Pessoas vão para uma ilha que possui um lado desconhecido. Eles querem de qualquer maneira chegar até lá. Estudam o terreno e explodem uma pedra pra abrir um buraco para “o outro lado da ilha”. Depois disso, estranhos acontecimentos os ameaçam)
31. Pai sem terno e gravata – Cristina Agostinho (acho que o pai do menino perde o emprego e reaprende a viver).
32. O diário de Marisa – Maria Alice do Nascimento e Silva Leuzinger (descobertas de uma adolescente)
33. O diário de Marcos Vinícius - Maria Alice do Nascimento e Silva Leuzinger (descobertas de um adolescente)
34. É proibido miar – Pedro Bandeira (um cachorro que era meio gato)
35. Contos, mitos e lendas para crianças da América Latina (um livro de contos, mitos e lendas para crianças da América Latina. Afinal, com título tão grande como este, nem é necessário resenha ou comentário).
36. A reforma da natureza – Monteiro Lobato (algum personagem do sítio do Pica-pau amarelo resolve reformas árvores e animais).
37. Invasão de pensamento – Alina Perlman (uma menina que pensava demais).
38. O outro lado da história – Rosana Rios (uma inversão de contos de fadas).
39. A infância acabou – Renato Tapajós (passagens que levam um garoto a deixar de ser criança).
40. Sun and Light – Alair Alves de Carvalho (histórias em quadrinhos em inglês).
41. Em busca do templo perdido – Susannah Leigh (que de enigmas que devem ser decifrados pra poder chegar até o fim da história).
42. Flicts – Ziraldo (história das cores e de uma que fica meio esquecida).
43. Tantas histórias tem o tempo – Lino de Albergaria (mitos e fábulas de povos primitivos)
44. A bomba e o general – Umberto Eco e Eugenio Carmi (livro que fala do átomo que não queria fazer parte da bomba atômica).
45. Além do rio – Ziraldo (história do rio Amazonas).
46. Momento mágico – Guiomar de Paiva Brandão (fala de uma flor e de um beija-flor na ventania e insetos e coisas do tipo)
47. A constituição para crianças – Liliana Iacocca e Michelle Iacocca (fala dos direitos das crianças).
48. Poemas para brincar – José Paulo Paes (poemas bem humorados).
49. As viagens de Gulliver – adap: Cláudia Lopes
50. Uma professora muito maluquinha – Ziraldo (uma professora que fazia seus alunos gostarem de ler)
51. O menino maluquinho – Ziraldo (clássico)
52. A Grécia, mitos e lendas – Alain Quesnel, Jean Torton, trad: Ana Maria Machado (mitologia grega)
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Têm muitos outros além desses, mas não consigo lembrar de jeito nenhum.
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- Depois, na Sexta, Sétima, Oitava, Primeiro, Segundo e Terceiro colegial, eu tive uma fase de ler menos. Eu lembro que eu gostava de ler, mas não tinha disciplina pra isso.
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Os livros dessa fase, são:
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53. Os noturnos – Flávia Muniz (Tinha uns vampiros e umas cenas sensuais)
54. O último mamífero do Martinelli – Marcos Rey (É o caso de um cara explorando um hotel abandonado, as coisas que ele acha, o mundo que ele cria. Acredito que seja um refugiado da ditadura militar que, um belo dia, sai e vê as diretas já passando e coisas do tipo)
55. David Copperfield – Charles Dickens (Biografia de um rapaz que se torna escritor. Talvez seja o alter-ego de Charles Dickens. Lembro que ele sofria demais no início da vida, mas depois se ajeitava. Gostei muito!)
56. Romeu e Julieta – William Shakespeare (Adaptação: Isabel de Lorenzo) (Me comoveu as declarações de amor)
57. A maldição do tesouro do faraó – Sérci Bardari (Tinha ligação com Tutancâmon, uma maldição e um museu)
58. Um rosto no computador – Marcos Rey (Acho que era história de rackers – ou simplesmente um rosto na tela - e um paralítico que o vencia)
59. O noviço e Juiz de Paz na Roça – Martins pena (Adaptação: Martins Pena) (Livro em forma de peça de teatro)
60. Cyrano de Bergerac – Edmond Rostand (Rubem Braga) (Um esgrimista francês que era feio, narigudo, mais era o melhor de todos com a espada. O fim do livro é ele velho e acabado, mas ainda bom lutador e respeitado por todos)
61. Sexualidade, um bate papo com o psicólogo – Ênio Brito Pinto (Livro em forma de conversa, muito gostoso de ler)
62. Sonho de uma noite de verão – William Shakespeare (Adaptação: Ana Maria Machado) (Uma fantasia total numa floresta e seres imaginários)
63. O grande mentecapto – Fernando Sabino (Viagens de um doido por terras brasileiras. Lembro-me de uma cena muito linda que se passa em Congonhas do Campo, junto aos profetas de Aleijadinho, onde o Mentecapto tem visões e coisas do tipo, tudo muito bem escrito)
64. Para gostar de ler I – Crônicas de autores famosos
65. Para gostar de ler II – Crônicas de autores famosos
66. Para gostar de ler V – Crônicas de autores famosos
67. Brás, Bexiga e Barra Funda – Alcântara Machado (histórias paulistanas).
68. Auto da barca do Inferno – Gil Vicente (embate entre anjos e demônios).
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Não me lembro de muitos outros livros dessa fase. E também não vou colocar livros de escola nessa lista.
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No terceiro ano, lembro que li e escandiei, junto com um amigo, TODOS os poemas do livro:
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69. Espumas Flutuantes – Castro Alves (Lindíssimo! Um super poeta que tivemos. Versos metrificados, rimas bem feitas, vocabulário vasto. Adorei!)
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No intercâmbio (2002): (A partir desse ponto, todos os livro serão resenhados)
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Voltei a ter disciplina pra ler, por isso essa fase está colocada como uma zona de separação. Procurei comprar uns livros, pegar com conhecidos e etc. Foi ótimo!!!
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Os livros principais dessa fase, são:
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70. Conto da ilha desconhecida – José Saramago
71. O banqueiro anarquista – Fernando Pessoa
72. Baía dos Tigres – Pedro Rosa Mendes
73. Death Poets Society – N. H. Kleinbaum (O único livro em inglês que li inteiro)
74. Diário Noturno – Gabriel, o pensador
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Tem outros menores que eu não lembro, uns livros pequenos em alemão, coisas do tipo.
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Depois do intercâmbio:
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75. Cem anos de solidão – Gabriel Garcia Marquez (tem um texto falando coisas vagas)
76. Ensaio sobre a cegueira – José Saramago (só tem uma poesia sobre ele)
77. Fausto I - Goethe
78. Amar, verbo intransitivo – Mario de Andrade
79. Terras do sem fim – Jorge Amado
80. Intermitências da morte – José Saramago
81. Evangelho segundo Jesus Cristo – José Saramago
82. Primeiras estórias – João Guimarães Rosa
83. A grande arte – Rubem Fonseca
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Talvez existam outros livros, mas eu não me lembro. Se estiver faltando, será um, no máximo dois...
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Livros já resenhados:
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Acho que o primeiro livro resenhado desse blog é:
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84. A hora a estrela – Clarice Lispector. O título dessa resenha, na verdade, é: Macabéia...
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Antes dele, escrevi coisas baseadas em livros, mas nada que pudesse ser chamado de “Resenha ou quase”.
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Outros já resenhados:
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85. Grande Sertão: Veredas – João Guimarães Rosa (primeira vez que eu procurei ir fundo numa resenha)
86. Perto do coração selvagem – Clarice Lispector (na minha opinião, é uma das melhores resenhas desse blog)
87. Manuelzão e Miguilim – João Guimarães Rosa
88. Vidas secas e Angústia – Graciliano Ramos (Estão juntas)
89. A maçã no escuro – Clarice Lispector
90. Dom Casmurro – Machado de Assis
91. Livro com os contos: “A cartomante”, “Uns braços”, “Conto de escola”, “O alienista”, “O espelho”, “Um homem célebre” e “A causa secreta” – Machado de Assis (Há uma resenha comparando ele com Guimarães Rosa, falando um pouco de Primeiras estórias)
92. Heloísa – Benita Carneiro
93. Pipas e Porões – Dilza Pino Nilo
94. O processo – Franz Kafka
95. A viagem do elefante – José Saramago
96. O filho Eterno – Cristóvão Tezza
97. Sagarana – João Guimarães Rosa
98. Dom Quixote – Miguel de Cervantes Saavedra
99. A metamorfose – Franz Kafka
100. Mensagem – Fernando Pessoa
101. Memorial do Convento – José Saramago
102. Bendições – Max de Figueiredo Portes
103. Madame Bovary – Gustave Flauber
104. A Fábrica – Danilo Ferraz
105. O assassinato e outras histórias – Anton Tchekhov
106. O coração das trevas – Joseph Conrad
107. Caim – José Saramago
108. Contos de amor, de loucura e de morte – Horacio Quiroga
109. Cândido ou O Otimismo – Voltaire
110. Os sofrimentos do jovem Werther – J. W. Goethe
111. Outra volta no parafuso – Henry James
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São 17 resenhas que ainda precisam ser feita!!!
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Não vou colocar prazo pra terminar isso e, se lembrar de outros livros, acrescentarei aqui.
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Post 767 - Boing Blogger

A dor AÇÃO
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Fui ver esta peça no Sátyros I, domingo, dia 12, às 21 horas.
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Não achei informações no site da companhia para colocar aqui no blog. Li, em outro lugar, que a direção é de: Fabio Penna.
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Achei a peça curta demais. Quando comecei a entrar no clima, já estava acabando, e acredito que não aconteceu só comigo. Prova disso, foi a impressão, muito clara, de que as palmas foram puxadas pelos atores.
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Como disse um colega, é meio vazia de conteúdo. Unicamente apelativa, com cenas de pessoas nuas, chicotadas, velas no corpo, uma atriz coloca agulhas na carne (a parte mais impressionante!), mas ficou faltando o que viria depois do choque, depois de colocar o espectador contra a parede.
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O que se coloca enquanto nos colocam contra a parede?!
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Ou seja, restou um clima de: “E daí?!... Por que tudo isso?”
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Ou melhor: “Coitada da moça que se picou!!!”
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Entendo que o objetivo possa ser simplesmente causar incômodo, dizer pequenos textos com frases sobre a podridão humana, e tentar gerar, dentro do ouvinte, alguma identificação com tudo aquilo, desvelando instintos e perversões que desconhecíamos em nós.
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Mas faltou peso!!!
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Se um intuito arrojado não é cumprido, a decepção tende a ser maior!!!
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Já vi os “100 dias de Sodoma” que tinha uma pegada parecida, mas possuía mais densidade nas figuras do elenco, indo assim, mais além. Já essa, não poderia ter parado onde parou.
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Acho que a reclamação que levantei aqui, a respeito dela ser curta, tem a ver com isso e não com a duração em si. A impressão de ser curta tem pouco, ou nada a ver com o fato dela ter menos de uma hora. A peça poderia ter os minutos que teve e ser completa, deixando, ao término, uma sensação de fechamento.
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Enfim...
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Nas artes, por mais que se desconstrua, que se queira chocar, destruir, depravar, rearranjar, banalizar, esgarçar, distorcer, denunciar, deturpar, escrachar, delatar, refazer, desnaturar, inverter, contrariar, desvirtuar, instaurar, reimaginar, desmoronar, corromper, repavimentar, acusar, perverter, reciclar, acoimar, adulterar, apontar, culpar, fuder, entre outras coisas semelhantes, alguns elementos são imprescindíveis, milenares!!!
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Ela ser curta tem a ver com texto, direção e atuação, imprescindíveis para um teatro com T maiúsculo.
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Infelizmente, faltou tudo isso.
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Pronto, falei!!!
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Doutor Fausto

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Depois de um tempo lendo livros um pouco menores, resolvi começar “Doutor Fausto” do “Thomas Mann”. É um tijolo de mais de 700 páginas. Li umas 30, até agora. Estou achando bem interessante! Vai demorar pra acabar, mas não tenho pressa...
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Aí vai um trecho:
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“Eu gostaria de saber com que olhos teriam então observado àquele homem de Wittenberg que, segundo nos contava Jonathan, ideara, uns cento e tantos anos atrás, o experimento da música visível, que nos era às vezes apresentado. Entre os poucos aparelhos de física de que dispunha o pai e Adrian, existia uma chapa de vidro redonda, que adejava livremente e só no centro repousava num pino. Nela se reproduzia o referido milagre. Pois a chapa estava polvilhada de areia fina, e Jonathan a fazia vibrar, tocando-a de cima para baixo com um velho arco de violoncelo. Em virtude dessas oscilações, a areia deslocava-se e coordenava-se em figuras e arabescos assombrosamente precisos e variados. Essa visão da acústica, na qual se uniam atraentemente clareza e mistério, a lei e o pródigo, muito agradava a nós, os meninos; mas era também para alegrar o executante do experimento que amiudadamente lhe pedíamos que o repetisse.” Doutor Fausto – Thomas Mann
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Você vai conhecer o homem dos seus sonhos

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O último filme de Wood Allen, até agora.
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Leve, despretensioso, um elenco muito bom (uns melhores do que outros, obviamente!), piadas gostosas de ouvir, um roteiro se solução final, nos remetendo de volta à vida.
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Há uma cena feita em uma única tomada que acho que dura quase 10 minutos. Adorei! A câmera vai, volta, aproxima de um, abre pra dar passagem pra outro e assim vai por bastante tempo. Não sei bem exatamente quanto foi, mas me impressionou. Isso acontece por mais de uma vez e consegue nos aproximar bastante do clima do set de filmagem.
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Há um pouco de crítica social, crítica ao quanto o ser-humano pode se envolver e se enganar, além de outras críticas mais passageiras, tudo leve e divertido!
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Gostei!
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XxXxXx

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Ali-há-dois
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Aliados
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O cérebro

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A estrutura cerebral é uma metalinguagem do pensamento.

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É a base física de apoio e representação "visível" da natureza pensante.

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Vegetação rasteira anaeróbica: o poema

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I (sufoco)
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Num esforço épico de auto-expressão
De tentativa de ser o que sou
Eu esgarço desopilar
O que há de irretratável em mim
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Mastigando aquilo que já pensava digerido
Remoendo as entranhas das tentativas
Que agora sei, fracassadas
Eu perdôo-me
Tento-me
Desesperadamente
Perdôo-me meus erros
E auxilio recausá-los
Para poder
Diferentemente
Convivê-los
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A convivência incisiva de uma insistência solitária
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Teimosia solidária!
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Assim faço neste instante de fim de ciclo
Fim de ano
Fim de ponto
Ponto final
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Fugindo às fugas e seus opostos
Fugindo aos meios e seus escapes centrifugo-desesperáveis
Fingindo não fugir fingido
Desmistifico
Qualquer possibilidade de categorização
Causaria-me recalques de culpa
Semblantes de subordinação
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O mais longínquo horizonte é asfaltado!
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Um simples sorriso sem vontade ou voltagem
Já seria suficientemente repugnante
Ao mínimo contraído deste ser-enclaustro
O asco incauto de ter me concedido erro tal
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II (respiro)
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Invasivo infinito insígnico intolerável instável insosso inconcluso incrustado inspirado
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Externo estético exímio escolha estrutura espuma escarro estrada expiração
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III (suspiro)
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O próprio da tolerância
O campo aberto da paz
Me traz
Como que por vocação
Missão
À minha auto-concepção interna
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Um ciclo desprovido de vontades
Um circuito fechado dominante
Uma lei inquebrável de exaustão
O trajeto mínimo dos dias
O colapso programado do sorriso
O soturno vicioso do mínimo-ser
O escondido recôndito que nunca quisera
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IV (teimoso)
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Almas e mais almas inquietas
Requebram ao som
Das mais descartáveis músicas
Enquanto isso
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Eu observo a predominância
Das miniaturas que brotam do concreto
E ejaculam suas secreções por entre as classes
Os níveis escolares das besteiras
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Eis o porquê de meus poemas!!!
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São as ervas daninhas que vociferam
Estridentes tentativas de expressão vencida
A raiz contrária dos parasitas sem genética
O defeito estanque uterinamente trazido
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Eis a definição dos meus poemas!!!
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A má formação formidável da esmola em potencial
O real não modelável desta vã sabatina satânica
O um real imprestável de outro sujeito sujo
A vegetação rasteira anaeróbica que prolifera nos não-lugares
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Eis para onde vão meus poemas!!!
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Adeus-me!!!
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Outra volta no parafuso – Henry James

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Livro que promete demais, mas não cumpre!
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No início é dito que será contada a história mais assustadora que um determinado personagem havia ouvido. Então, após esperarem trazer o manuscrito, dá-se início a leitura, em torno do fogo.
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Mas não é legal! É chata!
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A personagem principal tira conclusões estranhas dos fatos, conclusões que não me convenceram. As crianças presentes, que no início, eram exageradamente bondosas, depois se tornam estranhas, mas um estranho que não faz sentido dentro do que poderia ser estranho. Não faz sentido tamanho silêncio delas perante os acontecimentos do casarão e muito menos sentirem medo e não dizerem nada. Também não faz sentido o excesso de admiração que a babá tinha pelos 2 infantes.
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Senti um desencaixe muito grande de idéias. Muitas coisas ficam abertas, sem explicação. Senti-me um pouco lendo Kafka! Aquela coisa de não saber se o autor teve a intenção de causar estranheza ou se simplesmente causa sem saber. Causa por ser, ele mesmo, estranho!
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Não me cativou!
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O ritmo narrativo não absorve o leitor e todo o sofrimento da personagem principal, a já referida babá, não convence. Não convence a determinação dela em vencer o acontecido, não convence os conflitos internos dela diante de uma situação que não tem nada de tão extraordinária e aprisionante assim. Até estão presentes elementos extraordinários, mas não faz sentido que ela tenha tanto temor pelas 2 crianças. São crianças apenas, por mais espertas que pareçam! Bastaria chegar até elas e perguntar abertamente sobre os acontecidos!
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Vira um clima meio “crianças demoníacas”, sem, no entanto, causar medo algum!
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O que dizem ser um ponto forte do autor, o alongamento do suspense, não é nada atrativo. Eu, pelo menos, não ficava com tanta vontade de saber quais eram as soluções para os pontos que ele havia deixado em aberto!
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Outra coisa... Há um ligeiro excesso de idéias colocadas como apostos, enxertados. Exemplo:
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- Eu vou, sim, até ali – senti-me demasiadamente heróica ao dizer isso – não preciso da tua opinião.
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Não me agradou essas quebradas em que a própria personagem principal traçava comentários sobre a história que estava contando. Pareceu-me uma mulher pouco cativante!
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Enfim, é só uma história estranha, chata!
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Todo!!!

Todo homem se faz comum nas lágrimas

Consolou-me!!!

Faça

as

coisas

certas

por

gostar

da

beleza

e

não

por

medo

de

errar

e

ser

punido

!!!

Eu não vejo misericórdia em Deus!!!

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Eu não vejo misericórdia em Deus.
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Vejo somente um amórfico silêncio que empurra significações avulsas para que interpretemos ao gosto e capacidade de nossas criatividades. É sabedoria? Não... São apenas inverdades cristalizadas, temporárias, que duram o suficiente para serem substituídas por outras ignorâncias menores.
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Eu não vejo misericórdia em Deus.
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Vejo somente o não-ver, uma pluralidade medíocre de caminhos desconexos e caminhantes perplexos, perdidos, olhando para cima, imaginando uma grandiosidade que não faz questão nenhuma de aparecer e acalentar.
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Eu não vejo misericórdia em Deus.
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Não vejo docilidade nas coisas do céu. Para mim, é muito difícil ver alento naquele que nos olha de cima, ver brandura real naquele que, por tantas e tantas eras, nos fora apresentado como amálgama da vida.
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Eu não sinto misericórdia em Deus.
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Não sinto pelo tudo que passei, pelo tudo que senti e o muito que ainda sinto. Pelo que sei que passaram, pelo que sei que sentiram e pelo que sei que ainda sentem, pessoas próximas ou distantes.
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Eu não ouço a misericórdia de Deus.
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Só ouço a inquietude nascente de um silêncio brutal que enclausura uma ignorância dolorida. Dolorida e que por isso tentamos quebrar por invenções que nós mesmos temos que trabalhar, puxar raízes em possibilidades de vidas passadas, em palavras tortas que ouvimos e que insistem em nos calar.
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Eu não ouço novidades sobre Deus.
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Não sei porque carregamos tantas ignorâncias, porque desconhecemos tantas forças que agem sobre as multidões ou especificamente sobre cada um de nós. Não acredito que os pesos seriam aliviados caso soubéssemos, de relance, nossos carmas e coisas do tipo. Não consigo vislumbrar um porquê duradouro para o fato de ignorarmos, com tanta força, nossas vidas passadas. Na grande maioria dos casos, não nos chega nem um átomo daquilo que seria uma ponte importante para entendermos nossas dificuldades. Nada! Um silêncio mortal, estridente dentro de cada um. Por que é tão difícil atingir os critérios para receber algum esclarecimento desta natureza?
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Eu não vejo misericórdia em Deus. Vejo uma tentativa de justiça, uma intenção de justiça.
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A razão pode entortar tanto as coisas. Por que o livre-arbítrio não pode ser visto como simplesmente uma maneira do superior lavar suas mãos? Não me lembro de ter escolhido existir! Não me lembro de ter escolhido escolher!
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Eu não consigo vislumbrar a misericórdia de Deus.
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Nós somos os grandes heróis da existência. Não há nenhum herói maior a um ser, do que ele mesmo. O ser é sozinho, profundamente sozinho e, enquanto sozinho, pode ser chamado de Deus de seu próprio universo. Não há ninguém mais importante para uma pessoa do que ela mesma.
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Existir não passa de eternas tentativas de ordenar o caos, o cosmos, atribuir leis de convívio nos mais diversos estágios, traçar procuras individuais de auto-transformação. Existir não passa de um tentativa de conquistar a adaptação de uma alma para adequar-se às silenciosas leis do útero da criação.
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Como são silenciosas essas leis!
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Eu não confabulo com esse silêncio vindo dos céus, com essa maneira de aparecimento pelas beiradas. Mas eles estão por aí - alguém poderia dizer! Mas, se pegarmos a realidade mais cabível ao encarnado, os contatos são muito espaçados, pontuais, sutis demais. Não entendo o porquê de tanta sutileza. Muitas hipóteses referentes à liberdade de crer ou não crer, livre-arbítrio e coisas do tipo, poderiam ser levantadas, mas, não poderiam ser elas apenas maneiras de se conformar com aquilo que se tem?! Não seria mais uma vez a criatividade humana agindo para apaziguar a realidade?!
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São assuntos delicados!
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Não sinto misericórdia em Deus!
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Sinto que apenas se trata de um sistema de leis, imutáveis, e, porque não, leis criadas para estruturar o caos primitivo, leis que não servem à misericórdia, mas sim, à justiça das almas solitárias que buscam, pelo convívio com as outras, encerrar sua clausura, trabalhar os processos interiores que cabem somente a elas movimentar e assim se adaptarem aos padrões rigorosos de existência.
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Isso não pode ser chamado de misericórdia. Isto é uma máquina de processamento de luz!
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Por isso repito: não sinto misericórdia em Deus, sinto um silêncio profundo, e uma tentativa de justiça por parte daqueles que estão acima de nós.
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Uma busca onde todos tateiam, às cegas, pelos caminhos, criados, também às cegas, por outros que vieram antes...
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O caos é a ordem! E a ordem é o caos!
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Assim é!!!
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Rituais de Passagem

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Deixe-me falar sobre uma coisa que me aconteceu no terceiro domingo de Agosto deste ano, dia 15. Sei que foi o terceiro porque aconteceu exatamente uma semana depois do segundo domingo daquele mês, data de comemoração do dia dos pais.
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Neste dia, pela primeira vez, eu perdi uma pessoa que realmente era próxima de mim. Já perdi minha bisavó, que era muito chegada, mas, na época, eu tinha apenas 6 anos de idade e a noção de morte não me era tão clara. Lembro que chorei, senti sua falta, e até me aconteceu um episódio diferente no meio da noite de sua morte, quando acordei chorando, de repente, num horário próximo de seu óbito, mas, excluindo essas coisas, não foi uma morte tão presente.
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O que não foi o caso, desta vez...
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Já há 40 dias meu avô Menote Pinto de Sousa (na ocasião do registro de óbito, descobrimos que seu Sousa TAMBÉM não era com Z, como o de minha mãe, o meu, da minha tia e de meus primos, ao contrário do que pensávamos) estava muito mal, na UTI de São Lourenço, sobrevivendo somente devido à ajuda de aparelhos.
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Na sexta-feira, dia 13 de agosto, uma entidade do centro de Umbanda que freqüento, havia me dito que ele já estava bem mais inclinado ao plano espiritual, que ao plano carnal e que entes queridos já o esperavam, o que indicava que ele desencarnaria em breve.
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Mas realmente nós, da família, já estávamos bem apaziguados em relação à possibilidade disto acontecer.
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No sábado, dia 14, fui a um festival de Jazz no Ibirapuera. Estava tomando umas cervejas com alguns amigos quando minha mãe me ligou e avisou que meu avô estava muito mal e que era bem provável que ele não resistisse. Fiquei alerta!
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Nesta mesma semana, uns dias antes, minha mãe resolveu levar minha avó para visitá-lo na UTI, porque todos acreditávamos que ele estava somente esperando a visita de sua GRANDE companheira de uma vida toda, para poder ir embora. Minha avó, quando estava do lado dele, lhe disse que poderia ir e que tudo ficaria bem. Segundo minha prima, nessa ocasião ele balançou a cabeça, afirmativamente, como se, mesmo do fundo daquele coma aparente, ele tivesse ouvido e entendido o recado.
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À partir daí ele começou a piorar totalmente, numa velocidade muito maior!
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Mas mesmo com tudo isso, a notícia da morte é pesada. Mesmo com o todo o cenário que foi se montando ao longo dos 40 e poucos dias de internação, ouvir a notícia é um baque...
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Voltando ao dia 14. Acabado o festival de Jazz, fui pra casa, deitei na cama e, perto das 11 e pouco da noite, meu celular tocou. Era minha mãe me dando a notícia de que meu avô Menote, o GRANDE Menote (quem o conhece sabe como ele era um grande homem), tinha morrido.
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Eu ouvi, disse que iria pra Itanhandu logo cedo, no dia seguinte, desliguei o celular e chorei por alguns minutos. Mas choro sem dor, choro sem lamentação, nem revolta. Era só um choro de tristeza silenciosa.
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Conversei um pouco mais com a pessoa que estava comigo e, depois de um tempo, dormimos...
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No dia seguinte, logo cedo, toca meu telefone, era meu pai me avisando que um tio estava saindo pra Itanhandu em algumas horas. Ajeitei-me, e fui.
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Lá chegando, fui direto pra casa, deixei minhas malas, e fui pra casa da minha avó. Ela estava lá, toda de preto, muito elegante, como sempre. Eu a abracei, falei pra ela ter força, abracei minha prima que estava com os olhos inchados e fui pro velório municipal.
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Era, apesar de tudo, um dia lindo! Muito claro, um vento forte, um ligeiro friozinho e a cidade estava em festa. Era a abertura da exposição de gado do município. Achei aquilo bonito! O dia da morte do meu avô era um dia de festa, de alegria, afinal, ele sempre havia sido um homem que trazia alegria para todos. São apenas significações que nos passam pela cabeça e que ajudam a embelezar as passagens da vida.
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O velório foi enchendo de gente, enchendo mais e mais. Empregados, que haviam trabalhado com meu avô no posto, choravam, familiares se abraçavam, amigos de pescaria, o próprio prefeito municipal, parentes distantes. Na rua os cavalos desfilavam, os carros de bois carregados de crianças rangiam longamente pela avenida principal. Ventava muito, levantando rodamoinhos no meio da rua.
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Foi chegando a hora de ir para a missa e fechar o caixão.
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Pode até parecer que não, mas estava um clima muito leve no velório. Uma calma pairava no ar. Um silêncio de respeito. Manifestações de carinho, abraços, beijos, muitas conversas, a cidade se esvaziando, após a passagem da comitiva, um clima de paz até que chegara a hora de partir.
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O caixão foi fechado, houve choro e despedidas. Eu, meu primo Eric e minha mãe Heleni fizemos questão de carregá-lo até o carro que o levaria até a igreja. O carro partiu e nós o seguimos logo atrás. Fui de mãos dadas com minha mãe. Na minha cabeça passavam significados bonitos pra todo aquele ritual de passagem tão necessário e inevitável a todos nós.
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A cidade em silêncio, só o vento se fazia ouvir. Uma claridade imensa, algumas portas semi-abertas daqueles comércios que abrem aos domingos. O cortejo em passos lentos. A ritualística da vida quando se encerra.
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Chegada à igreja, eu e meu primo, novamente, fizemos questão de carregar o caixão até a frente do altar. Sentei-me do lado da Benita Carneiro, minha amiga e ouvi toda a missa com atenção. A igreja estava cheia. Devia ter umas 400 pessoas, ou mais, nos bancos. A maestrina do coral municipal, Marialva, e o Luiz Fernando, outro grande cantor da cidade, cantaram as músicas: Ave Maria e Canção da América. Até meu tio Zé Nilton, irmão do meu pai, cantou.
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A Ave Maria foi maravilhosa, e soou no tempo exato para todas as pessoas que comungaram naquela ocasião.
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Eu olhava sempre minha avó, minha mãe e minha tia. Ocupava-me em observar e pensar na beleza da vida que eles construíram juntos. Eu não ficava procurando pensar em coisas bonitas, significações belas para tudo aquilo. Eu simplesmente pensava. Era natural pra mim, naqueles instantes, pensar coisas bonitas. O que nem sempre acontece!
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Depois da missa, ajudamos novamente, eu e meu primo, a carregar o caixão na saída da igreja. Saída foi um momento de extrema beleza que, mesmo a simples lembrança, já me emociona.
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Era aquele entardecer sereno, o vento forte balançando as árvores, o dia claro que se encerraria em algumas horas. Era lindo! Todas as pessoas saindo em silêncio, o sol iluminando a igreja inteira pelos vitrais e também pelas portas principais, a praça vazia, as ruas se enchendo com as pessoas do cortejo.
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Avistei minha professora de piano e lhe dei um abraço.
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Segui para o cemitério. Uma fileira enorme de carros, as pessoas subindo a ladeira, estacionando os veículos. Cheguei até bem perto do túmulo e fiquei observando.
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Eu sentia paz!
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Permaneci abraçado com meu pai e minha mãe. A Gláucia, minha prima, minha tia Enedir e minha avô Cândida estavam juntas. O Eric permanecia próximo, junto da sua namorada.
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O coveiro que é meu amigo e tem o apelido de Febre, um punk muito loko, mas de um coração imenso, nos olhava e só sabia repetir: É foda, né, Wagner!
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Foi subindo a mureta, concretando a última visão do caixão. As pessoas foram saindo. Eu fui um dos últimos a sair. Já estava bem próximo de começar a anoitecer.
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Desci a ladeira do cemitério, entrei no carro, em uma hora eu deveria voltar pra São Paulo, pois tinha um artigo para terminar e enviar por email até a meia noite do domingo, além de um outro trabalho que deveria ser terminado e entregue na segunda.
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Fiquei pensando sobre a importância de viver esses rituais de passagem. Me lembro que não fui ao enterro do meu avô Chichico, pai do meu pai e isso me fez muita falta.
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Parti para São Paulo com a certeza de ter feito minha parte que era velar o corpo do meu avô, levá-lo até a sepultura, estar junto com meus parentes e, principalmente, da minha avô, sua companheira de uma vida inteira.
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Foi muito bonito! Se tivesse sido feio, dolorido, intragável, eu não teria escrito aqui.
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Parecia-me que eu estava numa cena de um dos filmes do Fellini. Uma atmosfera meio Amarcord, comunidade interiorana, uma realidade banhada de arte, a ritualística da vida e da morte.
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Pensei muito, durante aquelas horas, que não havia nada o que lamentar, pois temos a plena, PLENA convicção de que nada se acabou. Tudo terá uma continuidade em algum outro lugar. A história escrita por ele, Menote Pinto de Sousa, foi bela, extremamente bela. Passou-me pela cabeça que nós, seus parentes mais próximos, que ficamos aqui na Terra, devemos manter a honra do seu nome, continuar seguindo seu exemplo de vida, fazendo valer, respondendo e preservando sua imagem de homem.
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Isso me fez chorar por algumas vezes durante aquelas horas. Chorei pela beleza da vida de um homem que tenho o orgulho e o privilégio de chamar de meu avô.
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Não havia quem não gostasse dele.
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Me lembro da última vez que ele foi cortar cabelo. Havia um menino, de uns 13 anos, sentado lá no barbeiro. Meu avô logo que chegou, sentou perto do garoto e começou a puxar assunto. O garoto não deu muita bola de início, mas meu avô não se intimidou. Continuo a fazer piadas e brincadeiras, até que ele foi se soltando, se soltando e, em 15 minutos, ele estava conquistado. Ao ir embora, o próprio rapazinho se adiantou em despedir e cumprimentar meu avô.
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Agora, o mais comovente foram suas últimas palavras...
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Umas semanas antes de ele morrer, eu, o Eric e a Gláucia (os 3 netos) fomos ao hospital para vê-lo. Nessa ocasião, ele já estava muito mal e estava meio sedado pra não sofrer com as dores causadas pelas feridas abdominais que ele tinha. Quando ele foi sair da UTI para entrar na sala de operações, a médica parou a maca, ele abriu os olhos, estava completamente debilitado, nem sei se ele tinha consciência de onde estava, de quem eram aquelas pessoas em volta dele, mas, MESMO ASSIM, ele virou, e disse uma coisa bonita, agradável e de bom humor. Nos elogiou dizendo que ali havia muitas pessoas bonitas. Não sei se sabia que éramos seus netos, não sei se tinha consciência do espaço, o que passou na cabeça dele, mas isso não importava. Tocou-me o fato de, mesmo antes de entrar numa mesa de cirurgia, estando completamente debilitado, ele disse uma coisa bonita, pura e que nos fez bem.
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A última frase dele foi: “Nossa, quanta gente bonita!” Depois disso acho que ele nunca mais falou... Essa foi a última frase que ouvi dele, um elogio!!!
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Lindo demaaaaais!!!
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Os rituais de passagem
Deixar que o rio curta seu percurso
Indo além de onde podemos acompanhar
É a ritualística da vida
Os limites do espaço e do tempo
Os limites das fases que pertencemos
Somos sem fim e devemos assim crer
Um ciclo feito vida
O maior de todos os rituais
O homem enquanto templo de sua jornada
A alma enquanto resultado de si mesma
Ela que antes estabelecida dentro de um casulo
Fez-se mais e melhor
Foi capaz de tanto
Até que este casulo se desfaz
Descartável pelos momentos de crescimento
Desnecessário em pontos mais distantes
Dá-se a passagem
Saltos maiores são lançados
São os rituais de passagem
Os rituais de passagem
Rituais de passagem
De passagem
Passagem
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Passou!!!
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Mas aqui dentro sempre ficará!!!
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Aniversário

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Hoje Saramago faria 88 anos.

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José e Pilar

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Conta a história de amor de José de Sousa Saramago e de sua esposa Pilar Del Rio durante a escrita de seu penúltimo romance: A Viagem do Elefante.
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Um filme que alterna momentos intimistas e outros de extrema agitação, mostrando a agenda lotada de compromissos de um senhor, acompanhado de sua mulher, bem como de uma senhora batalhadora acompanhada de seu marido.
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Atmosferas meio paralelas são montadas em algumas partes, mostrando o casal em cenários diferentes, numa edição de imagem diferenciada, lançadas em palavras narradas por eles mesmos, o que me agradou bastante. Gosto desse clima meio “realismo fantástico”!
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Reflexões sobre a vida, a morte, Deus, sua existência ou melhor, na opinião dele, (in)existência, são uma constante em torno da figura do escritor. Já Pilar fala sobre a força das mulheres, feminismo, a garra necessária para viver, a importância da razão vencendo as lágrimas, numa visão otimista da vida.
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Saramago me parece um pouco pessimista. Não diria realista. Acho que ele se conformou com suas idéias de vida. Idéias duras que, naquela altura final, não o perturbavam, mas também não o acalentavam.
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Sua figura é muito envolvente, muito simpática. Um senhor perspicaz, único Nobel da Língua Portuguesa, possuidor de um misto de placidez e inquietação constantes e que ele naturalmente exercia. Era possuidor de uma grande capacidade de falar de coisas existenciais de maneira muito simples e muito tocante. Suas palavras carregavam o peso de serem suas palavras.
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Acredito que qualquer coisa, por mínima que ele dissesse, seria tocante!
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Fazendo uma passagem geral sobre a película, há também relatos de muitas entrevistas concedidas tanto por um quanto por outro, é retratada a oficialização do casamento dos dois, ligeiras conversas sobre política, homenagens e mais homenagens ao escritor, o dia-a-dia de Pilar que era seu braço direito (e esquerdo), alguns percalços de saúde que atingiram Saramago, cenas de peças de teatro, exposições, autógrafos e mais autógrafos, óperas baseadas em sua obra, Saramago jogando paciência no computador.
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É um documentário sobre a rotina de um casal ocupado.
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Pilar era um pilar, não é difícil chegar a esse trocadilho! O autor precisava dela, sentia-se necessitado de sua proteção. Foi bonito ver essa troca. A todo tempo ela chamava por seu nome.
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Na saída, diversas pessoas estavam chorando. Achei tocante!
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Na última cena aparece Saramago, dizendo: “Pilar, te encontro em outro sítio”, ou alguma coisa assim. Sua feição ao dizer isso não estava muito boa. Acho que ele disse isso, um pouco, a sua revelia, mas posso ter tido uma falsa impressão.
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José e Pilar II

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O amor é sentimento, sim:
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O amor se sente, sim, não há como negar este fato que todos sabemos:
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Mas ele é mais do que isso:
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Não é estático:
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Ele se realiza no desenrolar dos dias:
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Não é só o que se sente, mas o como é CONvivido:
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Sente-se algo, como um diamante plantado, mas ele é muito mais:
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Ele é, sim, um processo:
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É isso que ele é:
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Um processo de horas que escolhemos exercer:
Com aquele ser que colhemos:
Com aquele ser que sentimos:
Com aquele ser que somos:
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Amor é processo que exige abertura e individualidade:
Firmeza, força e docilidade:
Auto-exercício e profundidade:
Declaração e silêncio:
Certeza e inquietação:
Descoberta e procura:
O cais e o saber da hora de se lançar:
O imutável mais profundo:
E a metamorfose crítica e conjunta de dois seres ao longo do tempo:
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Um misto constante de forças:
Que poderiam até soar incompatíveis:
Não fosse a fusão suprema do conceito:
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Amor:
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Tropa de elite II

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Um ótimo filme, muito bem montado, bem realizado, com atuações de peso, inclusive, é claro, a do Wagner Moura, um monstro da dramaturgia.
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É uma estória de ação inteligente que não perde pra nenhum hollywoodiano do mesmo estilo.
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É ficção com muitas pitadas de realidade, sabendo, no entanto, explorar a “carta branca” que só a própria ficção poderia proporcionar. Um documentário não teria o mesmo privilégio!
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Esta carta branca, a meu ver, recai principalmente sobre a figura do personagem principal, o capitão Nascimento, um policial incorruptível, um manto de moral em meio a um mar de canastrões. Daí os benefícios da liberdade ficcional. Existiria um capitão Nascimento fora das telas?!
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Ele é praticamente um Rambo Tupiniquim!!!
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Falei isso pros meus pais, no meio da sessão, e eles morreram de rir!!!
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Mas é verdade, ele tem um lado meio Rambo, de fazer justiça com as próprias mãos, a figura de um homem capaz de lutar contra um exército. Foi até capa da Veja. Estavam falando sobre a possível construção do primeiro herói nacional, vindo da ficção. Acho um pouco exagero, mas, é uma observação interessante!
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Voltando ao filme, possui uma pesada carga de denúncia, contundente com o cenário atual, e que realmente tem força para envolver o espectador e lançá-lo a conclusões que poderiam parecer clichês, não fosse a maneira como a trama é conduzida.
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Tecer palavras sobre a corrupção, dizer que tudo está contaminado, traçar diretrizes sobre o que chamam, no filme, de “sistema”, falando que o interesse financeiro está por trás de tudo, que os interesses são individualistas, que estamos cercados de ladrões e etc, seria uma repetição entediante daquilo que sabemos, não fosse o ritmo imprimido pelas cenas.
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Aí mora um grande mérito, na minha opinião!
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Não foi o que se disse, mas como se disse; não é o discurso, mas o ambiente criado para dizê-lo.
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Gostei!
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Se a arte deve ter, por vezes, uma pegada declarativa e engajada, esse filme conseguiu. Sei que, como muitos outros, os interesses comerciais balizaram os passos, mas isso não apaga o brilho do resultado.
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Acho que em alguns anos será filmado o Tropa de Elite III. O fim desta segunda parte deixa bem indicado a intenção de não concluir, por enquanto...
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Vamos aguardar!!!
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Os sofrimentos do jovem Werther – J. W. Goethe

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Meio meloso demais! Não gostei muito.
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É um livro pertencente ao movimento “Tempestade e Ímpeto”, uma coisa meio romântica demais. Meio ultrapassada!
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Na época de seu lançamento, o livro levou diversas pessoas a se suicidarem na Europa, mas não pela sua chatice, sondern pelo extremo pessimismo, característica marcante de Werther.
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É um livro importante da literatura. Li, não recomendo e não pretendo ler de novo.
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Meu aniversário: 06/11

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Meu presente:
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Os 6 volumes de “A Doutrina Secreta”
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de Helena Petrovna Blavatsky.
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Além,
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é claro,
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de uma baladinha com alguns amigos!!!
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Estate – João Gilberto

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Que música mais linda!!!
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Que arranjo magnífico!!!
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O modo João Gilberto de cantar me tocou fundo desta vez!!!
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E o vídeo é muito bem feito!
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http://www.youtube.com/watch?v=gjYydYlV1uQ
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p.s: Estate significa verão...
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Poder é querer?!

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O poder é anterior ao querer.
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O que eu posso é mais profundo
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Do que aquilo que eu quero.
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O poder é um querer que sabe de si.
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O que é Deus?!

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O meu sendo total

Que participo infinito?!

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ou

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O meu gerúndio radical

Do particípio infinitivo?!

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Há alguns meses atrás

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Eu chorei ao desvencilhar-me de uma razão que não condizia com meu coração. O ponto ao qual havia chegado não me satisfazia, embora não conseguisse ir além.
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Ao ver aquelas crianças na rua, uma delas sem perna, resolvi comprar umas bebidas já que estavam comendo farinha com arroz e precisavam de algo para adoçar a boca e auxiliar a saliva. Depois de deixar que escolhessem, paguei uma Fanta Uva, um Nescau pronto e um suco Del Vale. Um para cada. Andando mais um pouco, pus-me a pensar bebadamente, e foi então que veio, como num assalto, a conclusão que, antes, eu não conseguira chegar:
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Não cabe a nós julgarmos se elas foram merecedoras daquela condição, pois não temos direito para tanto e nem capacidade de análise tão profunda. Mas, por outro lado, é sólido à nossa condição, ajudá-las. Para isto, sim, temos razão suficiente e simples, que é justamente aquele bem-estar absoluto, ainda que temporário, de termos proporcionado um outro bem-estar, ainda que também temporário, a outro alguém.
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Dormi bem aquele dia!
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Uma noite em 67

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Não gostei.

Poderiam ter feito mais do tema que tinham nas mãos.
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Cândido ou O Otimismo – Voltaire

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Livro de 150 páginas, divididas em 30 capítulos pequenos.
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Nunca li um livro tão cheio de desgraças e que me fizesse rir tanto. Principalmente no final. Ri demais!!!
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A obra conta a história de diversos personagens que passam por muitas e muitas e muitas coisas ruins em diversos pontos da Terra, e seus destinos vão se encontrando, separando e tornando a se encontrar, sempre tendo o personagem, que dá nome à trama, como centro dos acontecimentos.
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Assim, tudo gira em torno de Cândido e sua obstinação em viver com seu amor, a jovem Cunegundes. Ele, que após ser criado dentro de um castelo, acreditando que este é o melhor dos mundos possíveis, é posto humilhantemente para fora, devido a uma tentativa de beijar as mãos de sua amada. A partir daí, as desgraças se sucedem, aos montes, pelas 150 páginas (130 na verdade, porque 20 são de informações sobre o autor e a obra), tentando colocar em cheque a visão otimista de mundo, trazendo questionamentos sobre a natureza boa ou má do ser - humano; uma enxurrada de realidades, maldades e pequeninices que soterram o personagem principal, sem que ele se deixe abater, daí o título: Cândido ou O Otimismo.
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Outros personagens também juntam-se nesta jornada: Martinho (o cético), Pangloss (o filósofo otimista, mentor de Cândido), Paquette (uma moça nobre que se torna prostituta), Cacambo (bom escravo de origem latino-americana), a velha (que não recebe nome, nem tampouco piedade da vida) e outros.
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O capítulo Vigésimo Quinto é particularmente muito bom. Cândido e Martinho visitam, em Veneza, o nobre Pococurante, profundo conhecedor da cultura e das ciências. Lá, este que poderia ser uma brecha de luzes aos olhos daqueles que tanto sofreram, se mostra, ao contrário, extremamente carrancudo e infeliz, negando tudo, não vendo beleza em nada. Ao final, Cândido, que permanece inocente (ou otimista!) faz elogios à Pococurante, por poder ele estar acima de tudo e ser dominador de seus conhecimentos. Martinho, por sua vez, mais velho e vivido, não concordando com a posição do personagem principal, arremata o assunto julgando o nobre enfadado pela vida, e propõe, assim, uma ótima colocação que pode ser expressa mais ou menos desta maneira: haveria algum prazer em não sentir prazer por coisa alguma?! Que sabedoria é essa?!
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Outra passagem muito importante, a meu ver, é aquela em que os personagens vão visitar um dervixe, membro de uma confraria mística muçulmana, tido como o maior filósofo da Turquia. Este, ao ser questionado por Pangloss (já aqui apresentado como filósofo e mentor de Cândido) sobre as teorias filosóficas de causa e efeito ou sobre sua crença de que este é o melhor dos mundos possíveis e coisas do tipo, se mostra extremamente seco. Eis a passagem:
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“ ... Pangloss tomou a palavra e disse-lhe:
- Mestre, viemos rogar-lhe que nos diga para que um animal tão estranho quanto o homem foi criado.
- Com que estás te metendo? – disse o dervixe. – Isso lá te diz respeito?
- Mas não, reverendo pai – disse Cândido -, há muito males horríveis na Terra.
- Que importa – disse o dervixe – que haja mal ou bem? Quando Sua Alteza envia um barco ao Egito, preocupa-se lá se os ratos que estão no barco estão à vontade ou não?
- Que é preciso fazer, então? – disse Pangloss.
- Ficar calado – disse o dervixe.”
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Logo depois disso sucede-se uma frase grande de Pangloss e o dervixe bate a porta na cara deles.
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Não sei se isso chega a ser algum tipo de crítica a algumas filosofias orientais, mas acredito que sim.
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Por fim, após muitas discussões sobre a natureza do homem, coisa e tal, os personagens encontram um senhor tomando uma fresca e ele os ensina coisas muito importantes, como: tomar conta de seu espaço, ir com calma, ter círculos sociais bons. O homem mostra-os como ele mesmo, e seus filhos e filhas, cuidam de seu próprio espaço, de sua horta, sua terra, sua vida.
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Ao final, como resultado deste contato, Cândido, após mais uma divagação de Pangloss a respeito deste ser “o melhor dos mundos possíveis”, encerra com a bela frase:
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“ - Muito bem dito – respondeu Cândido -, mas TEMOS DE CULTIVAR NOSSO JARDIM.”
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É tipo, “confia em Deus, mas amarra teu camelo”!
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Achei bem bonito! Não é um livro pesado, apesar das desgraças que se sucedem longamente. A linguagem é fácil, há muita narração de fatos sem grandes divagações, bem ligeiro de ler. Acho também que a figura de Cândido (que possui esse nome por ser cândido) amansa um pouco o enredo. É um livro realmente de otimismo. Isso me agradou!
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E, rapidamente: Voltaire... Dizem que escreveu a obra em 3 dias. Não duvido! Foi renegado pela França, exilou-se e, ao retornar ao país, já no fim da vida, foi ovacionado e nomeado para um cargo altíssimo dentro das ciências e das artes. Escreveu extensa obra filosófica e artística, como: romances, contos, peças teatro. Não era muito disciplinado. Fez-se notar como filósofo contestador, mais do que como construtor de uma obra interligada. Alguns dizem ser ele ateu, mas outros negam esta suposição. Voltaire não era contra a existência de Deus, mas contra dogmas e culpas pregadas, como a do pecado original!
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Escreveu este livro para ir contra um filósofo, colocado aqui na figura de Pangloss, mas, pode-se concluir que ele não era realmente contra uma visão otimista de mundo, queria apenas uma ligeira reforma: para combater a idéia de “o melhor dos mundos possíveis”, propôs, por meio de seu personagem: “o melhor jardim que podemos cultivar”.
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Recomendo essa que é considerada sua maior obra!
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Contos de amor, de loucura e de morte – Horacio Quiroga

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Autor meio uruguaio, meio argentino, com uma vida onde a morte foi bem presente. Primeiramente pela morte prematura do pai (não sabem se foi acidente ou suicídio), depois pelo suicídio (esse sim, comprovado) do padrasto que, paralítico, segurou o cano da arma com os dentes e puxou o gatilho com o pé (Que horror!) e também pelo próprio autor ter matado, sem querer, seu grande amigo quando examinava uma arma. Casou descasou, casou de novo, sempre com mulheres bem mais novas, o que não agradava as famílias das garotas. Fazia experiências com seus filhos, deixando do os sozinhos dentro da selva, ou dependurando-os a beira de barrancos, coisas do tipo.. Acho que não foi um sujeito muito ajustado das idéias, né!
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Enfim...
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A obra é bem legal! São 186 páginas divididas em 15 contos de tamanho variável. São eles:
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1. Uma estação de amor
2. O solitário
3. A morte de Isolda
4. A galinha degolada
5. Os barcos suicidas
6. O travesseiro de plumas
7. À deriva
8. A insolação
9. O arame farpado
10. Os mensá
11. Yaguaí
12. Os pescadores de vigas
13. O mel silvestre
14. Nosso primeiro cigarro
15. A meningite e sua sombra
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Os contos são muito forte e realmente, como dito nas notas do fim do livro: a narrativa fica pulsando dentro do leitor, mesmo depois de encerrada a leitura.
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Dentre amor, loucura e morte, o que é mais constante, com muita certeza, é a morte, daí o parágrafo inicial dessa “resenha ou quase”. Há morte por degolação, morte por picada de cobra, morte por picada de inseto, morte por doença, morte por envenenamento, morte por suicídio, morte por sede, morte de gente, morte de animal, morte de cachorro, morte fingida, morte latente. É uma mortalidade total, salvando apenas alguns poucos, dentre eles o último que, para aliviar um pouco, narra um caso de amor bem sucedido.
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Mas é imprescindível dizer que o autor domina muito bem a arte da concisão. Suas estórias se abrem rapidamente nas primeiríssimas linhas, como se, de repente, já houvesse no cenário, que ainda será composto, elementos conhecidos do leitor. Além disso, alguns contos, como o famoso “O Travesseiro de plumas” ou o “À deriva” impressionam pelo pequeno tamanho e tamanha intensidade: não são maiores que 7 páginas ou 6, mas, ainda assim, transmitem sua mensagem fortemente e nos tocam!
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Gostei, mas demoraria um pouco até tomar contato novamente com alguma outra obra desse mesmo autor...
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Pra encerrar, copio aqui o “Decálogo do perfeito contista” feito pelo próprio autor e presente nesta edição da editora Abril.
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1 - Crê em um mestre - Poe, Maupassant, Kipling, Tchecov - como em Deus.
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2 - Crê que tua arte é um cume inacessível. Não sonhes alcançá-la. Quando puderes fazê-lo, conseguirás sem ao menos perceber.
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3 - Resiste o quando puderes à imitação, mas imite se a demanda for demasiado forte. Mais que nenhuma outra coisa, o desenvolvimento da personalidade requer muita paciência.
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4 - Tem fé cega não em tua capacidade para o triunfo, mas no ardor com que o desejas. Ama tua arte como à tua namorada, de todo o coração.
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5 - Não comeces a escrever sem saber desde a primeira linha aonde queres chegar. Em um conto bem-feito, as três primeiras linhas têm quase a mesma importância das três últimas.
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6 - Se quiseres expressar com exatidão esta circunstância: "Desde o rio soprava o vento frio", não há na língua humana mais palavras que as apontadas para expressá-la. Uma vez dono de tuas palavras, não te preocupes em observar se apresentam consonância ou dissonância entre si.
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7 - Não adjetives sem necessidade. Inúteis serão quantos apêndices coloridos aderires a um substantivo fraco. Se encontrares o perfeito, somente ele terá uma cor incomparável. Mas é preciso encontrá-lo.
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8 - Pega teus personagens pela mão e conduza-os firmemente até o fim, sem ver nada além do caminho que traçastes para eles. Não te distraias vendo o que a eles não importa ver. Não abuses do leitor. Um conto é um romance do qual se retirou as aparas. Tenha isso como uma verdade absoluta, ainda que não o seja.
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9 - Não escrevas sob domínio da emoção. Deixe-a morrer e evoque-a em seguida. Se fores então capaz de revivê-la tal qual a sentiu, terás alcançado na arte a metade do caminho.
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10 - Não penses em teus amigos ao escrever, nem na impressão que causará tua história. Escreva como se teu relato não interessasse a mais ninguém senão ao pequeno mundo de teus personagens, dos quais poderias ter sido um. Não há outro modo de dar vida ao conto.
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Caim – José Saramago

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Último livro do escritor. Possui 172 páginas divididas em 13 capítulos de médio porte. É uma obra bem menor que “Memorial do Convento”. Não há muitas enrolações e partes cansativas como aquela procissão de nomes de santos que ocupa mais de 10 páginas, ou listagens de nomes de materiais para construção que preenchem outras tantas.
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É uma leitura muito boa, gostosa e rápida, tanto é que iniciei o livro às 10 da manhã de quinta e o terminei às 19 horas do mesmo dia. Isso sem contar que nesse intervalo eu tive aula, almocei e outras coisas mais.
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Saramago e sua ironia estão muito simpáticos nesse romance. Achei que iria me enfastiar de ver o dito ateu, mais uma vez, metendo o pau em deus e nas igrejas, mas até que a obra me conquistou muito bem.
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É uma narrativa sobre Caim que cruza, por conseqüência de viagens temporais sofridas encima de um burrico, diversas passagens da Bíblia, como: a Arca de Nóe, o quase-assassinato de Isaac, os 40 dias que Moisés ficou no monte para falar com deus e outras.
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Gostei muito quando aparece lilith, uma deusa de outra religião, em meio a esta romantização realista de uma narrativa bíblica. Gostei também de passagens bem humoradas, como a do anjo que teve problemas mecânicos na asa. Gostei também das discussões acaloradas entre caim e deus.
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A propósito, todos os nomes se apresentam com letra minúscula.
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Enfim, é o bom e velho Saramago, num livro em que ele acertou bem a mão, realizando com maestria o estilo cristalizado por ele. Um ótimo domínio de sua técnica, frases muito bem escritas, linguagem de boa postura.
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Adorei!
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Caim em 9 horas!!!

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O coração das trevas – Joseph Conrad

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Livro lançado em 1902 e é considerado um dos precursores do modernismo. Possui, nesta versão, mais ou menos 150 páginas, divididas em 3 grandes partes, sem títulos. A primeira conta a preparação, um pano de fundo geral de como o personagem principal chegou até aquele ponto; a segunda conta a subida do rio Congo e a terceira conta o encontro com o segundo personagem principal, que aparece bem pouco, mas toda a trama se desenrola em torno de sua pessoa.
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A narrativa é acalorada, de linguagem vibrante, questionamentos profundos, sem, no entanto, chegar a grandes divagações internas. Os pensamentos intensos são sobre o que se vê, são descrições de personagens que passam pelo enredo, observações sobre a constância da natureza vista como uma quase vilã, também sobre a vida e questões mais filosóficas, mas não é super-carregado, infindável e meio mágico e metafísico, como em Clarice Lispector, por exemplo.
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As palavras soam grandiloqüentes. Este é um daqueles livros que se pode declamar em voz alta. Gosto disso! Há partes que soam como verdadeiras poesias em linha reta: a prosa. O autor me parece encantado pelo vocábulo, um homem intenso, passional pela sua arte, e dotado de grande inspiração. Os fatos fluem belamente pelas páginas, com agilidade, ganham peso com o passar da trama. Uma leitura deliciosa! Tanto é que li em praticamente 2 dias.
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Com tudo isso, pode ser espantoso pensar que, Joseph Conrad, marinheiro polonês por muito tempo, tem no inglês uma segunda língua. Sua literatura não se deu na sua língua de infância, mas seu apuro é tanto que é chamado por Virgínia Wolf de: o ilustre hóspede. Realmente a repercussão e prestígio conseguidos por ele são bem grandes.
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Enquanto marinheiro, o autor trabalhou como capitão de um navio a vapor nas terras africanas na época da colonização inglesa e da exploração do marfim. A violência era tanta que alguns historiadores calculam ter morrido metade da população local neste período. E é exatamente essa a época que vai servir de material para “O coração das trevas”.
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Tudo começa no cais de um navio, onde homens aguardam a hora de zarpar. De repente, um deles, Marlow, após uma lindíssima introdução do narrador, começa a narrar uma experiência vivida por ele, anos atrás. Por incrível que pareça, o narrador é presente, mas não é o que conta a história. E nem chega a ser um dos personagens principais, ele apenas ouve, e faz entradas muitíssimo espaçadas.
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Além de Marlow, o outro personagem principal é Kurtz. Como já dito, ele aparece bem pouco, mas toda trama se dá em torno dele, ou de seu fantasma, por assim dizer. Aliás, ele aparece principalmente nas divagações de Marlow. Ouve-se falar muito bem de Kurtz, e Marlow, incumbido de resgatá-lo, fica ansioso para ver como um homem culto, dado às artes, eloqüente, se dispôs, e mais, resistiria a todo o terror daquele território.
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É interessantíssimo o momento do encontro de ambos. A história chega ao ápice, quando, no meio de um território desconhecido e inóspito, Marlow e Kurtz observam um ritual de primitivos, na madrugada. Uma atmosfera tensa, que vinha sendo longamente criada pelo autor, vai tomando dimensões ainda mais fortes, a ponto do livro te levar pelas páginas. E Marlow segue adiante com suas metáforas (muitas e muitas e muitas mesmo) brilhantes, ocorrem diálogos simples entre os dois, mas muito bem colocados. O horror toma conta de tudo. Kurtz se mostra extremante ambicioso, extremamente lúcido, um caráter que varia do nobre ao horrendo.
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Seria difícil descrever, com precisão, a personalidade de Kurtz. Ele aparece, como já mencionado, mais um fantasma das reflexões de Marlow, que um homem realmente. Se assemelhava a um alemão gigante, de voz calma, sanguinário que pintava quadros belos, respeitado pela coroa, temido pelos nativos, conhecedor das culturas locais, um nobre que, em verdade, se desgasta em sua ambição solitária em meio à selva africana. Acho que é isso! Eis uma boa tentativa de definição.
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É um livro fantástico! Realmente interessante, realmente belo, realmente profundo. Marlow é o grande nisso tudo. Homem marinheiro, inteligente, sensível, embrutecido pelo avanço das experiências e que nos conta seu ponto de vista sobre o resgate de Kurtz. Acredito que o autor seja uma mescla do narrador e do próprio Marlow (o que realmente conta os fatos), restando ao narrador, primeiramente apresentado, apenas transcrever o contado.
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Por fim, depois de toda expectativa de Marlow, Kurtz não chega a ser uma decepção, mas um delírio de civilização e barbárie, resumidos nas famosas palavras finais: “O horror, o horror”!
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Pra finalizar, retirei um pedaço bem bonito que estava na página 122. A grande maioria dos parágrafos começa (apenas começa, mas não fecha) com aspas para indicar que, na verdade, não era o narrador que estava falando, mas apenas transcrevendo o que Marlow contou.
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O trecho:
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“E depois estiveram muito perto de me enterrar.
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“Contudo, como vêem, não me juntei a Kurtz ali e naquele momento. Não. Fiquei para sonhar o pesadelo até o fim e para provar minha lealdade a Kurtz mais uma vez. Destino. Meu destino! Coisa engraçada é a vida – este misteriosos arranjo de lógica implacável para um objeto fútil. O máximo que se pode esperar dela é algum conhecimento de si próprio – que chega tarde demais -, uma colheita interminável de arrependimentos. Eu lutei com a morte. É a luta menos excitante que se possa imaginar. Acontece num ambiente cinzento, sem nada por baixo, nada por cima, sem espectadores, sem clamor, sem glória, sem o grande desejo de vitória, sem o grande medo da derrota, numa atmosfera doentia de ceticismo morno, sem uma grande fé em nosso próprio direito, e ainda menos na de nosso adversário. Se essa é a forma da sabedoria definitiva, então a vida é um enigma maior do que alguns de nós pensávamos. Eu estava por um fio da derradeira oportunidade de me expressar e descobri, humilhado, que provavelmente não teria nada pra dizer.”
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Gostei demais!!!
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Trechos de “O coração das trevas” de Joseph Conrad

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“… Não, é impossível; é impossível transmitir a sensação viva de qualquer época determinada de nossa existência – aquela que constitui a sua verdade, o seu significado, a sua essência sutil e contundente. É impossível. Vivemos, como sonhamos – sozinhos...”
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“Não gosto de trabalho – ninguém gosta -, mas gosto do que existe no trabalho – a chance de a pessoa se encontrar. Sua própria realidade – para si mesma, não para os outros -, aquilo que nenhum outro homem jamais poderá saber.”
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O assassinato e outras histórias – Anton Tchekhov

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Livro composto por 6 contos de médio porte. São eles:
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1 - O professor de letras
2 - O assassinato
3 - Os mujiques
4 - Iônitch
5 - Em serviço
6 - No fundo do barranco
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Com textos de fácil compreensão e leitura ligeira, eles retratam diversos aspectos da Rússia do século XIX e início do século XX, época vivida pelo escritor. Anton Tchekhov passeia pela realidade dos pobres e dos ricos, habitantes urbanos ou rurais com muita propriedade, fazendo desta e de outras obras, também de sua autoria, um amplo painel russo.
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O autor é considerado um dos maiores contistas de toda literatura, sendo que, não só um, mas diversos de seus contos aparecem nas listas das melhores narrativas curtas da história.
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Análises psicológicas rápidas e não muito maçantes, descrição de cenários rurais, presença forte do realismo, como também de discussões sobre Deus e religião. O clima, na figura do inverno, também é bastante presente. A fome, a morte, grandes núcleos familiares onde se passam as tramas, bêbados, homens acabados, mendigos, bem como intelectuais das artes e madames, fazem parte do conjunto de personagens retratados nesta obra.
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Gostei! Foi bem rápida a leitura. Uma prosa assentada, sincera, madura, sem muitos floreios, boa para ler no ônibus ou ler para descansar antes de dormir.
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p.s: nome do autor em Russo é Антон Павлович Чехов

p.s 2: eu adoro a Rússia!!! Nem sei porque...

TPM Katrina

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A Flávia Garrafa é o MÁXIMO!!!

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Simplicidade-samurai

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A simplicidade deve vir depois de muita procura
O automatismo simplista do quase-homem
É ordinariamente debochante-silencioso de si
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A simplicidade é um núcleo de uma desbastada espiral
Rallentando singela de um porvir cristalizado
Prospectante de sentimentos-diamante
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Simplicidade é um núcleo belo e assentado
Em meio a um jardim de caminhos abertos
Que não se caminha por se saberem além-errados
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II
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Tende a descuidada simplicidade à mediocridade
Mais que a intensidade ao exagero
Ou mesmo a própria loucura ao pó
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III
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A simplicidade não é o sábio oriental
Que não anda
Por conhecer todas as montanhas
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Mas o próprio calçado desgastado
Largado à beira da porta
Antes de um derradeiro passeio pelo mundo
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Já que o próprio mundo
É mesmo a continuação permissiva
De seu mais íntimo e profundo lar:
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O sorriso-sim!!!
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A Fábrica – Danilo Ferraz

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Livro de poesias que ganhei do próprio autor, durante a turnê Pega Fogo Cabaret. É composto de quase 100 poemas.
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Alguns bem pequenos, como:
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Anne,
traga
Um poço
de
leite
pra
Mim!
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Outros um pouco maiores, como alguns que estou com preguiça de copiar aqui.
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Alguns bons, como:
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O frio que cala a alma
é o mesmo ar que conduz
qualquer silêncio.
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Preciso mudar minha estação.
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Outros nem tanto, como:
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Qualquer raio pode ser resplandecente
que nem o gozo de elipse
a natureza faz a dança
brinca de criança
e finge de anormal
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Entre ondas magnéticas
a atração é ao ar livre
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É quase fenomenal,
pois rompe o material
neste mundo plástico.
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Em geral, o tom de desconstrução constante, às vezes, me soava excessivo, noutras era convincente, mas poderia ter sido um pouco evitado. A vontade de escapar de padrões acabava virando um novo padrão aprisionador, não deixando o autor ir além. Foi esta a minha impressão!
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Ficou balanceado a quantidade de poesias que me agradaram e as que não me agradaram. Há também uma ligeira constante em relação aos temas, como: ressaca, amores dilacerados, alucinógenos, mente bagunçada, o som e uma tendência a estéticas estrangeiras, elementos não tão presentes no cotidiano brasileiro. Este último ponto me agradou!
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Me parece também que faltou uma boa revisão, pois encontrei diversos erros na grafia das palavras. Houve também um caso mais grave de repetição de poesia. É necessário dizer que, por mais que devamos levar em conta que é um livro de caráter semi-profissional, esses cuidados deveriam ter sido tomados, afinal isso desvaloriza a obra e enfraquece o envolvimento do leitor que pode tender à descrença por estas falhas.
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Por conta disso, às vezes eu não sabia se a falta de um ponto ou de uma letra maiúscula numa frase era proposital ou um erro. O autor mexeu um pouco com diferenças na distribuição das letras pela folha, usando às vezes texto justificando, às vezes letras menores, espaçamento diferente; também por se utilizar desses recursos gráficos, é que o cuidado na revisões se torna mais necessário.
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Recomendo uma leitura!
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Por fim, dentre algumas, coloco uma poesia (a propósito, nenhuma tem título) que achei bonita:
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Como se esconde o egoísmo?
se os deixasse em travesseiros e nos trens tudo bem...
o problema é que o ego mora na pequena distância
entre o homem e seu deus.
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Tudo é um círculo de vícios presentes
em bons pedaços distribuídos, em corações pulsantes.
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Todos nós somos cabeças rolantes
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A verdade é que as horas apunhalam
os sonhos e os sonhos apunhalam
o que está atrás dos olhos.
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p.s: acredito que a frase “se os deixasse em travesseiros” deva ser “se o deixasse em travesseiros”, porque se trata do egoísmo.
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Nosso Lar (o filme)

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Vi ontem.
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Gostei da película, mas prefiro o filme sobre a vida do próprio Chico.
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Nosso Lar também é legal, mas me parece que o primeiro é mais bem montado, tem mais conteúdo, profundidade e maturidade artística.
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Os efeitos de Nosso Lar são lindíssimos, nem parecia filme brasileiro (uma das primeiras coisas que me passou na cabeça), mas a fantasia e, porque não, a apelação, teve um papel excessivo dentro do espaço criado pelo diretor e roteirista Wagner de Assis.
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E, como não se deve fugir ao propósito inicial do psicografante do livro, que era o de trabalhar com profundidade as questões espíritas, acredito que, neste aspecto, o filme deixou a desejar.
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Não que não houve conteúdo, mas é que, para um tema tão amplo e cativante, as possibilidades exploradas foram poucas e fracas.
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Algumas cenas foram muito legais, como a da menina que toca piano na casa do André Luiz quando ele, o pai, volta para visitar a família como espírito. A cena do reencontro dele com a mãe, a reação das almas no Umbral quando um mentor vem para lhes oferecer ajuda. Pontos como esses merecem ser vistos!
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O filme sobre Chico Xavier é mais simpático, envolve mais, tem um clima mais gostoso. Não tiro os méritos de Nosso lar, mas ele tem uma qualquer coisa de assepsia humana que não me agradou.
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E este texto pode ser apenas uma tentativa de racionalizar uma preferência pessoal que nem eu mesmo sei bem o porquê!!!
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Mas vale a pena assistir!
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