sexta-feira, 4 de fevereiro de 2011

A grande arte – Rubem Fonseca


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Li este livro para uma disciplina da ESPM. Depois, como era da exigência do professor, fizemos uma apresentação que demonstrasse alguma essência que retiramos da obra.
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Na verdade, acho que não consegui captar muito bem o principal de tudo aquilo e escrevi um texto que o professor não gostou muito. Notei pelo seu entusiasmo!
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Pra falar a verdade, eu também não gosto desse texto hoje em dia.
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Ele está nesse endereço:
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http://viajantesdoinfinito.blogspot.com/2005/11/mandrake.html
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Enfim, esta obra conta a estória de um detetive, meio advogado, o Mandrake, que investiga casos, gosta de facas, mulheres, noitadas. Um sujeito meio machão!
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Dentro do cenário meio submundo, acontecem assassinatos, traições e coisas do tipo.
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Este foi o livro responsável por lançar este personagem famoso da literatura brasileira.
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Não é o estilo de livro que eu mais gosto! Romance policial não me agrada muito, apesar deste ser bem escrito.
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Amar, verbo intransitivo (Idílio) – Mario de Andrade


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Este título sempre me deixava curioso. Como poderia o verbo amar - que sempre é transitivo, afinal, quem ama sempre ama algo ou alguma coisa – ser intransitivo, ou seja: ama e ponto final.
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Seria como o verbo chover. Não se pergunta se chove alguma coisa, se chove a alguma coisa. O amar seria o amar em si, e mais nada. Daí “Amar, verbo intransitivo”.
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É um título bem interessante e chamativo! Cativante!
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Conta a história de Fräulein, uma senhora contratada para cuidar de um garoto que entra na adolescência.
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Seu intuito é ser a mulher perfeita para que o garoto se apaixone por ela e a ame.
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Não me lembro se, além de iniciar o garoto na arte do amor, ela também estava incumbida de iniciá-lo no sexo. Não me lembro mais disso!
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É um livro tranqüilo, pequeno, mais parece uma novela que um romance. Não é de difícil leitura.
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Essas minhas resenhas estão ficando mais corridas do que de costume porque faz tempo que li estes livros.
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Quem quiser saber mais sobre o livro, tem coisas interessantes neste link:
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http://www.jayrus.art.br/Apostilas/LiteraturaBrasileira/Modernismo22/Mario_de_Andrade_Amar_Verbo_Intransitivo_resumo.htm
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Baía dos Tigres – Pedro Rosa Mendes


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Livro que me acompanhou por todo o intercâmbio, em 2002.
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Carreguei-o comigo pra todo canto, lendo devagar e calculando pra ele acabar junto com a minha volta pro Brasil.
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É um misto de ficção e realidade, uma narrativa fantasiosa e jornalística sobre a travessia que Pedro Rosa Mendes fez pelo centro do continente africano, de Angola a Moçambique, enfrentando campos minados, guerras civis, seca, fome, doenças e outras mazelas que se fazem ainda mais presentes naquele mundo.
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O autor consegue um ritmo impressionante de narração, uma linguagem nada banal que, em muito, ultrapassa a simples narrativa linear e factual, fiel à realidade.
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Constantemente são colocadas observações críticas sobre as situações. Fatos e histórias ouvidas na viagem tomam conta da dos momentos, sendo colocadas lado a lado com as passagens vividas pelo próprio autor em sua travessia.
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Este caminho, que cruza a África pelo meio, foi escolhido por ele por ser aquele trilhado pelos exploradores, marinheiros portugueses (o jornalista também é português) Hermenegildo Carlos de Brito Capelo e Roberto Ivens 100 anos antes. Esta travessia ficou famosa e ajudou a levantar dados sobre as colônias portuguesas.
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Ganhou o prêmio Pen Club 2000 e foi muitíssimo elogiado pela crítica.
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Foi deste livro que tirei a frase que ficava encima da porta do meu quarto: “O desespero é o reflexo mais fútil nos caminhos sem apelo.”
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Este frase foi bem importante em algumas passagens daquele ano!
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Mais uma coisa, Baía dos Tigres é o nome de um lugar de Angola e, se não me engano, a travessia teve seu início lá.
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É um livro foda, bem difícil, mas muito inteligente e profundo!
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O autor, como se pode notar, tem uma cara de louco e isso é um bom sinal!
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Conto da ilha desconhecida – José Saramago


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Li este no intercâmbio.
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Já tinha ouvido dizer da qualidade de Saramago e de sua fama de ser difícil, então comprei este que é um livro bem pequeno, pra começar aos poucos. Tem umas 50 páginas, talvez!
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Um homem pede, para um rei, um barco, no intuito de descobrir uma ilha desconhecida. Mas, naquela altura da história na estória, todos sabiam que não havia mais ilhas a serem descobertas.
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Mesmo assim o homem insiste e consegue o que quer.
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Enche o barco de sementes, alimentos, bebidas e sai para o mar.
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Depois de muito navegar, enfrentar chuvas, dias ensolarados, aquele barco começa a tomar vida própria.
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As sementes, os mantimentos começam a se tornar um ecossistema e então, a ambição daquele homem se torna realidade, quando seu próprio barco se torna a ilha desconhecida que ele tanto queria encontrar.
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Uma bonita idéia!
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Diário Noturno – Gabriel, o pensador

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Li este livro no intercâmbio!
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Coleção de textos avulsos que o rapper “Gabriel, o pensador” escreveu em suas divagações noturnas, guardava em gavetas e baús, até que resolveu publicá-los.
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Lembro-me de ter lido bem rápido, pois as palavras eram bem colocadas e fluidas.
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São textos sobre a condição social do homem, sobre o que ele sentia quando pensava no mundo, o racismo, a revolta que lhe causava o conformismo das outras pessoas, bem como palavras românticas sobre amor e mulheres.
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Gostei bastante de um trecho em que é narrado um episódio de um protesto que ele fez sozinho na faculdade de Comunicação Social na PUC-RJ, onde estudava.
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É um livro difícil de achar! Li um que a minha prima tinha, mas depois não achei mais em lugar nenhum.
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Fica na lembrança, então!
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Mais Doutor Fausto

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"O passado seria tolerável tão-somente para quem se sentisse superior a ele, ao invés de ter de admirá-lo estupidamente, sob a noção da importância atual."
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Osmose de não ser


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Às vezes se perdia num eterno não-eu, não ele mesmo. Não era conclusão operante que se fechava constantemente. Não era verdade em nenhum instante de sua vida. Era sinceramente uma eterna arte de ser alguma coisa, uma beleza que se convencia de si, sem nunca, no entanto, ser ele mesmo. Um vácuo constante entre o ser e o tempo. Uma irrealidade irretocável que circundava todo seu corpo num mantra viscoso que o impedia de vigorar como profundamente queria. Estava sempre atrasado em relação ao seu querer. Era um segundo, um terceiro num segundo, em dois segundos apenas, um primeiro calado e desconhecido. Nunca reconhecia em si, no momento de ser, aquele ser mais profundo. Nenhum instante bastava para encadear sua alma. Era sempre razoável. Não era raso, apenas razoável, presumível de um saber ser aquilo que acreditava ser o ideal.
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Um toque e já não estava tão tocando. Um sorriso e já não estava mais nele sorrindo, uma lágrima e todo o lamento se esvaia constritamente por entre o pulsar de seu corpo, que novamente se alegrava para novamente flutuar a outro sentimento. Tinha a máxima sede até o momento de tomar o primeiro gole. Tinha frio até calçar as meias. Tinha sono até recostar sobre o travesseiro por alguns instantes apenas. O primeiro pedaço, o mais gostoso, nunca mais estaria consigo. O segundo já tinha seu gosto alterado pelo tempo, pelo simples fato de não ter sido o primeiro. Seria a espera a única forma plena de sentir? Seria a saudade gostosa somente total na latência do primeiro beijo? O perfume mais gostoso somente enquanto estava no ar, antes de tocar a pele? A música mais bonita somente no ato de ouvi-la com os ouvidos corretos para aquele som, e nunca mais resgatar aquele instante perfeito? Seria a palavra mais viva somente no limiar consciente do escritor?
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Talvez no fundo todos sejamos assim. Uma eterna transfiguração de vicissitudes, de expressão suprimida de uma alma que, em seu seio, é explosão inócua. É desvario cintilante, arrebentando singelamente os quatro cantos de nossos cantos. Seriamos no fundo, um fluir sem destino, desembestado, extravagante sem um foco, um fluxo sem margens. Seríamos poros de sentimentos numa constante osmose dentro-fora. A osmose de nunca realmente ser.
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OITOCENTÉSIMA POSTAGEM - ZEITGEIST


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Qual é o espírito do nosso tempo?
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Qual o espírito deste tempo que, por vezes, nem é nosso? Nem é dos outros. Não é de ninguém, não cabe em ninguém, nem cabe em todos juntos, talvez.
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Talvez!
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O espírito do tempo seria a coletividade exacerbada? A individualidade velada, sob uma constante afronta de multidões?
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Ou o espírito do tempo seria a mesma coletividade exacerbada pela mesma individualidade velada, sob uma constante afronta de multidões?
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O espírito do tempo seria jogar-se no rodamoinho da vida sem se importar consigo mesmo? Ou seria o velar de si, numa quimera de proteção pelo conjunto?
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As gangues? Os bandos?
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Como os peixes que andam em cardumes como forma de protegerem-se dos predadores maiores?
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E o predador maior dos oceanos da vida seria o próximo, ou a própria pessoa?
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O espírito do tempo são aquelas gangues ou um apartamento vazio num fim de semana de alívio solitário? Um drink arredio e enclausurado tomado num canto de um bar superlotado? O diálogo corrido, de respostas e perguntas em seqüência, num bi-monólogo de cinco minutos?
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É este o espírito de nosso tempo?
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Seriam as crianças que parecem jovens adultos? Os adultos que insistem em ser jovens ainda? Os jovens que insistem em não ser nada?
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Os emos, os coloridos?
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Justin Bieber e seus milhões de acessos e fãs de uma geração que vem? Lady Gaga e sua atualização do pop?
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A música é a imagem, e a imagem é a música.
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Será isto mesmo?
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Seria Amy Winehouse em sua volúpia suicida e condenável, mas ao mesmo tempo deliciosa? Seria o consumo mercadológico de uma genialidade, exaurida de suas belezas, culminando na morte do rei do Pop em 2009?
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Ou seria o espírito do tempo, o seu próprio oposto, ou seja, o corpo? Seria o intangível do tempo, o tangível da matéria? A ditadura da beleza? O silicone que rompe a pele? O homem que se depila? A mulher que tem músculos? Um transexual no maior Reality Show do país?
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Seria a desconstrução final da arte? Um cocô num pedestal? Um urubu na bienal? Ou a própria chatice do IBAMA que proibiu a expressão de um conceito artístico por achar que os bichinhos estavam se estressando?
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E se tivessem colocado uma pessoa? Se tivessem transferido um preso de Bangu pra dentro do pavilhão no Ibirapuera? Qual seria a reação dos direitos humanos?
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Faria parte, enfim, deste nosso espírito do tempo, a conclusão final de que a arte é, em primordial instância, a sensação construída dentro da pessoal por ela mesma, ao tomar contato com uma obra exterior que, não impõe, mas a convida a sublimar nossas condições pequeninas? Seria o espírito do tempo, múltiplo, como estas sensações causadas?
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Seria este espírito, o espetáculo do canal fechado? A série que inebria por sua irrealidade, realmente paralela, real somente em sua fantasia? A fantasia irremediável de nunca se colocar? Seria o esquivar-se de tudo? Uma esgrima contra o vácuo do horizonte futuro?
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Seria o espírito do tempo o escracho maquiando a carência? O humor dos palhaços conscientes do cotidiano, usando do stand-up para colocar em vitrines mais aceitáveis suas obsessões em criticar antes de serem criticados? Ou criticar para fortalecerem suas imagens na tentativa de não serem jamais tocados? Os intocáveis por ninguém, a irretocável jovialidade esperta e burlesca, truanesca numa pose auto-suficiente?
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Seria isto? Seria também isto? Ou nada disto?
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Seria a fome em seu imperativo que perpassa os séculos e os séculos? Seria a fome no seio da humanidade que, ao mesmo tempo, gasta milhares de cifrões com drogas e medicamentos para esquecer daquilo, que dentro de cada, sente fome?
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Seria o espírito do tempo a ditadura do estômago?
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Seria a vontade de ajudar ao próximo como forma de se esquivar da auto-crítica severa?
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Seria a negação de tudo, a negação da negação? O movimento de revolução individualista, ou a passividade fingida num olhar sem brilho?
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Seria o amor o espírito do nosso tempo? Mas não teria sido este mesmo amor a tentativa frustrada dos espíritos de outros tempos?
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Seriam as multinacionais e a pró-atividade calcada, sufocante, empurrada goela abaixo dos colarinhos fechados por gravatas compradas em lojas de departamentos? Seriam os grandes conglomerados e suas formas de maximização por minimalização da animalização natural do ser-humano-animal?
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Seria o mínimo homem, no máximo ser vivente serviente? A domesticação dos instintos? A extinção dos instintos? A morte daquilo que é intrínseco? A colocação constante da objetividade, o velar ininterrupto contra a subjetividade, tendo como fundo, a vitória do eu-sozinho? O bloco do Eu-sozinho vociferando numa avenida vazia? Do eu e só, do só eu só?
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Seria isso? Seria, ao menos, se fosse, uma parte disso? Um mínimo átomo contido no que há de comum a tudo isso?
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Eu não sei!

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quarta-feira, 2 de fevereiro de 2011

Post 799 - 90 QUILOGRAMAS

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Pela primeira vez na vida passei a barreira dos 90 quilos. Pesei ontem e estou com 90,7, quase 91 quilos!
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É isso mesmo, eu tenho mais de 90.000 miligramas. Mais 10 quilos e já intero os 100 (CEM)...
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Nunca estive tão pesado como estou agora.
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Mas nem tudo se resume a barriga e banha. Acho que estou mais fortinho. E fortinho, aqui, não entra necessariamente como um adjetivo eufemístico para substituir o amigável: “gordinho”! rsss

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Enfim, vou fechar a boca!!!

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quarta-feira, 26 de janeiro de 2011

Post 798 - Lamartine Babo (Musical dramático)

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No sétimo andar do SESC Consolação fica o CPT (Centro de Pesquisa Teatral). Há muitos meses que está lá em cartaz o musical baseado na figura do compositor e radialista: Lamartine Babo. Comprei o ingresso em dezembro de 2010 e, quinta-feira da semana passada, fui assistir.
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Logo na entrada os atores estão cantando, como se estivessem num ambiente de ensaios de um cabaré antigo, local típico de seus personagens, por sinal, muito bem caracterizados.
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Após todos se sentarem, dá-se início à peça, onde um homem, chamado Silveirinha, interrompe o treino do grupo de cantores e músicos da noite, para falar de Lamartine Babo. Os artistas estranham o fato do velho conhecer um personagem meio esquecido da história. No entanto, Silveirinha, não só conhece a obra de Lamartine, como tem uma ligação ainda mais profunda com a personalidade que empresta seu nome ao musical.
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Empolgando-se, o senhor busca sua enteada para cantar, pois ela sabe todas as músicas de Lalá, como era conhecido entre os mais chegados. Ao ser interpelada pelos residentes a cantar uma música, ela escolhe Serra da Boa Esperança e, então, aquela menina meio boba e de voz fanha, faz acontecer o mais belo momento do espetáculo, cantando com extrema afinação, agudos leves e claros, esta que ela considerava a mais bela música de Lamartine.
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Serra da Boa Esperança tem uma história lindíssima! Lamartine trocou cartas com uma suposta fã por mais de um ano. Depois de determinado período, sua amante em potencial relata que está noiva e assim encerra o romance à distância vivido pelos dois. Lamartine, interessado em pelo menos conhecer a moça, viaja até Boa Esperança, no sul de Minas, para vê-la. Chegando, para sua surpresa, quem trocara palavras com ele era um homem, que constantemente fingia ser outras pessoas, pois gostava de colecionar cartas de personalidade famosas da época. Na volta ele compõe a inspirada canção. É lindíssima!
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Preciso falar de Silveirinha...
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Interpretado absurdamente bem pelo ator Marcos de Andrade, ele rouba a cena constantemente com sua caracterização de velho boêmio. A entrada no personagem é tão profunda que ele, apesar de ser novo, convence-nos de ser velho dos pés à cabeça, e faz nos esquecer que aquilo é um teatro. É um absurdo! É perfeito! Os tiques, a forma de andar, a caracterização das roupas, a voz, tudo é impecável! Foi quase uma incorporação, que, aliás, tem a ver com o pano de fundo da peça.
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As músicas são muito boas. Vozes muito bonitas. Piano e violão incrementam a cena, além dos arranjos vocais feitos para as composições.
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Uma peça rápida e, porque não, despretensiosa, que acaba com o desligar das luzes e o "diretor" gritando: até o ensaio de amanhã!
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Ficha Técnica:
Texto: Antunes Filho
Direção: Emerson Danesi
Direção Musical: Fernanda Maia
Corpo e Voz: Antunes Filho
Figurinos e Adereços: Rosângela Ribeiro
Assistentes de Figurinos e Adereços: Carla Massa, Daniel Maeda, Eliane Pincov e Rober Caligari
Costureira: Noeme Costa
Fotos: Emidio Luisi
Produção Executiva: Emerson Danesi e Geraldo Mario
Assessoria de Imprensa: Ofício das Letras – Adriana Monteiro
Divulgação: Geraldo Mario e Solange Taeko
Secretaria CPT: Lígia Alves de Lima e Rodrigo Audi
Agradecimentos: Centro Experimental de Música – CEM
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- Elenco:
Silveirinha – Marcos de Andrade
Catarina – Sady Medeiros
Bernardo – Adriano Bolshi
Constância – Natalie Pascoal
Dália – Domingas Person
Romualdo – Rodrigo Mercadante (Stand In: Tony Germano)
Rita – Flávia Strongolli
Gerrárd – Ivo Leme
Loretta – Patrícia Rita
Lorival – Leonardo Santiago
Maestro Herve – Ricardo Venturin
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- Faixa Etária: 12 anos
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LAMARTINE de Antunes Filho, direção de Emerson Danesi. Sesc Consolação. Espaço CPT (Centro de Pesquisa Teatral).
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segunda-feira, 24 de janeiro de 2011

Lácrimo

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Teste sua coragem para com o mundo
Vendo gotas de garoa.
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Enfrente-as de olhos abertos
E sinta sua capacidade de manter
A visão desperta para os céus,
Enquanto, homeopaticamente,
O choro das alturas
Tenta te impedir de prosseguir,
Numa espécie de carinho demagogo,
Ainda que sinceramente lácrimo.
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Resta pouco a dizer

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Há alguns dias atrás fui ver a peça “Resta pouco a dizer” no teatro Anchieta do SESC Consolação, aqui perto de casa. Trata-se de um projeto dos irmãos Adriano e Fernando Guimarães que reúne montagens do dramaturgo Samuel Beckett. As peças são: Catástrofe, Ato Sem Palavras 2 e Jogo. Intercalado a elas, tem-se algumas performances: Respiração Mais, Respiração 1 e 2 e Respiração Embolada. A tradução é de Bárbara Heliodora e o conjunto foi indicado a diversos prêmios, dentre eles, o Shell de 2008.
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Beckett foi um dos criadores do teatro do absurdo que propunha trazer para o palco os desencontros e a falta de nexo do dia-a-dia, daí surgiram infinitas possibilidades de montagens e propostas de cenas dentro desta ampla temática da arte que buscava ser absurdamente real.
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Logo de início, na cena “Respiração Mais”, que acontece do lado de fora do teatro, dois homens de terno e grava colocam-se dentro de dois tanques com água e começam a falar sem parar sobre os perigos de ficar sem ar. O entra e sai de cada um, submergindo e emergindo, não depende deles, mas sim de um terceiro elemento que conta os segundos no relógio e, arbitrariamente, vai dando toques na campainha para indicar as trocas de fala que vão se tornando mais longas até que um dos atores não agüenta e salta fora antes da hora, iniciando uma falação simultânea alucinada que novamente é cortada pela campainha e assim por diante, sempre com intervalos cada vez maiores.
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A respiração é bastante trabalhada nas performances, tendo a água como elemento constante, seja em tanques ou em baldes.
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Catástrofe, a primeira das três peças já listadas, mostra uma diretora manipulando um ator estático sobre um pedestal. Para isso, são utilizados os mais estranhos argumentos e a mulher mantém-se completamente inflexível aos palpites de sua ajudante.
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No Ato sem palavras 2, dois atores, que moram em dois sacos de pano, devem realizar as mesmas tarefas, que fazem alusão ao nosso dia-a-dia, num mesmo período de tempo. A diferença é que um é todo atrapalhado e o outro é organizado. Nenhuma palavra é dita. É impressionante como, no silêncio, a mínima reação do ator cria grande impacto. Depois de cenas onde as palavras jorram, esta silenciosa gera um contrate muito tocante.
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A terceira cena, Jogo, é a mais absurda de todas, se é que é possível afirmar isso. Um homem e duas mulheres estão colocados em caixas, o foco de luz é que indica a intensidade e a vez de cada um. Toda a fala é muito rápida, dita sem pausa, e numa tonalidade constante. Eles contam o caso de um adultério. O texto é dito duas vezes. É impressionante a capacidade que esta cena tem de envolver. As palavras ditas velozmente, as luzes acendendo e apagando, aquelas cabeças se acabando de falar no meio de um palco vazio, é muito engraçado. Eu ri muito!
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O teatro do absurdo também é para isso. Ele tem o intuito de gerar o riso, perante situações que nos fazem refletir sobre nosso ridículo pessoal.
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A performance final, Respiração embolada, mistura o elemento água ao elemento da fala rápida. Todos os atores de todas as cenas anteriores entram no palco e colocam suas cabeças nos baldes. É tocado um ritmo nordestino, meio forró ligeiro, e eles devem manter a cadência constante do canto sem perder o fôlego, voltando constantemente as cabeças para dentro da água. Realmente é uma cena de muita energia. A frase repetida, que eu acabei gravando é: sem som, sem som, só a velha respiração... Esta, além de outras, vai num ritmo crescente até a explosão final, e a peça tem seu fim, depois 1:30 hrs de espetáculo.
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A platéia bateu muita palma. Realmente foi marcante!
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A sensação de estranheza, de desencaixe, aquele olhar meio enviesado para tudo aquilo, era constante.
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Pairava uma questão do porquê de tudo aquilo, um ambiente artificial, contrastado pela veemência com que os atores realizavam seus papéis.
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Era meio estéreo, um sanatório geral estampado na sua frente, num ritmo alucinante, avolumando pedaços de propostas malucas que procuravam esculpir o indizível risível velado de nossas vidas.
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Era o tele-transporte do mundo mais escarrado de terno e gravata para a Ágora teatral numa volúpia irônica que todos os atuantes levavam a sério demais.
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Um ar-condicionado empurrando sua nuca e você numa sala branca sendo acusado por um feto, morto na Revolução Francesa, de ser Napoleão Bonaparte. Você está acuado entre o ar que te lança e o quase humano que te acusa de assassinato, enquanto sua consciência começa a suspeitar da irrealidade como proposta reinante de toda sua vida.
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Uma encenação de Kafka! Seria correto afirmar?!
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Genial!
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Mostrou-me uma velha nova possibilidade de teatralização. Com certeza está entre as melhores peças que já vi na minha vida, junto com Hamlet com Wagner Moura e “Sonho de um homem ridículo” com Celso Frateschi.
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Ingenuidade

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“Não quero falar de uma falta de ingenuidade; pois, afinal de contas, a ingenuidade constitui a base do ser, de todo ser, até mesmo do mais consciente e do mais complexo.” Doutor Fausto – Thomas Mann
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Afinal de contas, aquilo que esquecemos e ignoramos é, constantemente, o que nos cede espaço para o que sabemos, sentimos e pensamos.
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Caso tenhamos em nosso consciente, que é nossa parte menos ingênua por princípio, todos os elementos passíveis de se tomar contato, todas as possibilidades de interpretação, todos os caminhos e desenvolvimentos, o simples agora tornar-se-ia uma intragável avalanche de malícias, belezas, teorias e comicidades que atropelaria o ser vivente.
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Daí a ingenuidade como a base de todos nós, até dos mais esclarecidos humanos.
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Não controlamos, no calor das horas, todos os relances que se nos passam pela mente, os sentires do corpo, não temos o pleno domínio de todos os sentidos concomitantemente. Seria como um corredor de luzes baixas que escondem nas brumas um mar de feras e docilidades constantemente latentes a nos roçar a nuca num eterno calafrio em potencial.
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“Viver é muito perigoso” como já dizia Guimarães Rosa!
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domingo, 23 de janeiro de 2011

Mais Fausto

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“Música e fala – insistia – deveriam andar unidas, eram, no fundo, uma e a mesma coisa, a fala era música, a música um modo de falar; e, quando separadas, uma sempre evocava a outra, imitava a outra, servia-se dos recursos da outra, queria ser entendida como substituta da outra.”
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Doutor Fausto – Thomas Mann
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quarta-feira, 12 de janeiro de 2011

Ontem

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12111 – 1 = 11111
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quinta-feira, 6 de janeiro de 2011

Livro: Quatro contos

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Com quatro mestres na arte das narrativas curtas, este livro é bem gostoso de ler.
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O. Henry – Presentes de reis magos
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História comovente de uma troca mal comunicada de presentes de Natal que, apesar do fracasso, soa lindíssima, pela entrega de ambos os personagens na busca de um presente que seja digno de seu amor.
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Edgar Allan Poe – A carta roubada
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Narração sobre como o Senhor Dupin resolve o caso da carta roubada, demonstrando como é importante procurar pensar com a cabeça do farsante. A carta, tantas vezes procurada pela polícia, não estava escondida, estava às claras.
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Arthur Conan Doyle – A sociedade dos ruivos
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Um conto sobre o detetive Sherlock Holmes, a quem é proposto solucionar um caso estranho, sobre uma suposta sociedade que só contratava ruivos, mas que, se dissolve instantaneamente de um dia para o outro. O fator da cor dos cabelos era apenas um pré-testo para organizar um assalto. Pra mim esse é o melhor dos quatro contos.
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Washington Irving – Rip Van Winkle
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História tradicional dos Estados Unidos que foi registrada por esse autor, nascido nas Américas, mas morador, por um período de tempo, da Europa. Foi responsável por criar um elo importante entre a cultura já consagrada do velho continente, e aquela que nascia do outro lado do Atlântico. O conto conta um conto, por muitos contados, da história do pacato Rip Van Winkle que, após tomar contato com homens estranhos nas montanhas, bebe, adormece e acorda após um longo período de tempo. Coisa simples!
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É gostoso de ler! Bem leve!
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terça-feira, 4 de janeiro de 2011

Manifesto do Partido Comunista – Marx e Engels


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É interessante notar como, por mais que se trate de um livro que se pretendia científico, um livro que procurava traçar com força as bases lógicas para o desenvolvimento de uma teoria da revolução prática, ainda assim, o Manifesto soa, após tanto tempo (foi escrito em 1848), como um documento ingênuo, utópico, poético, agradável às lágrimas e aos nós que nos formam na garganta ao depararmos como uma espécie de “Manual para construção do Eldorado”.
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É a poética da revolução que, infelizmente, não chegou a se concretizar além das bocas, pois, ao sair, deve ter-se enroscado em algum fio de barba esquerdóide!
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É apenas, novamente, a força da poesia, desta vez com disfarces realistas, tomando as mentes e corações daqueles que entraram em contato com as prosas dos cientistas sociais de outrora.
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Estes cientistas são os grandes responsáveis por suas auto-ilusões adocicadas pela esperança de ciência, as chamadas: soft science, as ciências humanas ou, mais precisamente, as ciências sociais. São estes os condenados às chamas da auto-culpa por terem desmedido as teorias na busca de legiões que almejassem uma pseudo-verdade, em verdade, forjada por eles.
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São eles os culpados por tentarem a gênese de um novo querer. Um novo querer que, na verdade, é tão antigo quando qualquer outra forma de egoísmo, pois foi, em prática, nada além disso. O comunismo tornou-se uma nova forma de egoísmo, porém, desta vez, um pouco mais maquilado por uma casca de boa intenção e disfarçado com uma espécie de peruca científica. Deve ser culpa de Newton!
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Os cientistas sociais quiseram querer por outros, mas esqueceram que cada um somente pode querer por si, sendo impossível inventar a querência na alma alheia. Desta forma, estes cientistas fizeram exatamente aquilo que tanto condenavam: traçaram, de cima para baixo, uma nova catequização das massas, só que, desta vez, revestida de “Revolução do proletariado”.
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Era mais uma vez, a boa e velha lógica do fluxo de idéias que sempre esteve condenado à educação e que, por sua vez, sempre esteve condenada ao CAPITAL, em menor ou maior intensidade, nacionalmente ou internacionalmente. É interessante pensar que teorias sociológicas nascem no bojo dos conflitos, mas, surpreendentemente, a África não possui uma forte tradição de cientistas sociais de renome internacional ainda que, hoje, seja ela um dos epicentros da miséria humana.
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Era simplesmente a boa e velha Europa, o bom e velho Estados Unidos da América produzindo aquele material do qual sua Social Democracia tão bem iria se nutrir para reforçar a legitimidade do futuro egoísmo nacionalista, amenizado, como nunca, por gotas de filantropia comunal.
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Como devemos, enfim, considerar o valor de uma teoria? No indivíduo criador, ou no indivíduo criador presente de um meio formador?!
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A dialética que por tantos e tantos anos inebriou os corações e insuflou, como ainda insufla, os egos em ditames perniciosos, sublimes vociferadores de suas posições políticas, no fundo, tocante somente a si; é a mesma dialética que tornou possível as tantas e tantas décadas de utopias que, ainda hoje, sustentam-se nos becos e guetos herméticos onde esquerdistas divagadores embatem-se com aqueles iguais em pensamento e em atitude, ou melhor, em não atitude. Isso ainda se dá porque é extremamente confortável a verborragia socialista quando esta possui olhos e ouvidos receptivos e concordantes. É sobre este conforto, no fundo extremamente pessoal e individualista, que ainda descansa o discurso das esquerdas radicais.
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É uma pena!
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O comunismo falhou e falha simplesmente pelo fato do ser-humano tender a pensar primeiro em si, para depois pensar no próximo. Há uma lei biológica de sobrevivência e competitividade anterior à consciência propriamente humana. É a seleção natural! O que preferes fazer com a comida que te sobra, guardar para enfrentar com mais facilidade possíveis desavenças futuras, ou dividir com teu próximo, desconfiando de que, talvez ele não faria o mesmo por você, caso estivesse no seu lugar?!
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O ser-humano é interno, é uno, sua voz interior tende a ressoar mais alto para si, do que o discurso do alheio. “E sabe do que mais, eu sou como um tambor que ressoa mais dentro dele, que da pessoa”. A outra pessoa nunca é a primeira, talvez por isso a chamemos de próximo, ou seja, aquele que não é o primeiro. O pensamento vinga em qualquer silêncio constante, e a fala, passível de julgamento social, sempre vem depois, sempre é posterior e nem sempre é tão presente.
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Além de todas essas características inalienáveis do indivíduo, o regime estatal está submetido ao mesmo egoísmo intrínseco, e por vezes velado, que reside em todo homem, por ele ser regido, em suma, por homens. Seria muita ignorância acreditar que estes senhores do estado seriam impolutos, donos de uma galhardia fidalguesta redundante e incorruptível para com aqueles que, em verdade, detêm menos poder.
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Ainda que o poder seja inalienável das massas, o tempo é o senhor da verdade, dos movimentos físicos e, sendo assim, dos sociais, estando, portanto, sub-julgada a ele, a organização de uma revolução que deveria vir de seres excluídos da máquina política. Estes precisariam construir, no seio de uma máquina maior, aquela engrenagem que tentaria derrubá-la.
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Mas todo movimento humano, como já dito, está sob a lógica do tempo, e o tempo corre em igualdade. É como se, povo e governo tivessem que correr por 30 segundos aé um objetivo em comum, só que um está treinado, saí na frente e, muitas vezes, está melhor alimentado e descansado que o outro.
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Um velho político sabe dançar ao som do batuque dos panelaços!
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É uma questão de evolução de almas! Simplesmente, neste estágio não estamos, em nossa maioria, preparados para tão grandes gestos de altruísmo.
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Esvaziando o celular I

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Alguns ritmos mais intensos de pensamento não seriam uma espécie de mediunidade?!
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Esvaziando o celular II

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Teste sua coragem para com o mundo vendo gotas de orvalho. Enfrente-as de olhos abertos e sinta sua capacidade de manter a visão desperta para os céus, enquanto, homeopaticamente, o choro das alturas tenta te impedir de prosseguir, numa espécie de carinho demagogo, ainda que sinceramente lácrimo.
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Esvaziando o celular III

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Humildade também é um apelo quando o erro se faz presente e o final pressentido.
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Esvaziando o celular IV

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Dai-me sempre a palavra e o inefável sentimento, pois eles serão sempre meu alimento e companhia, serão o complemento do dizível e daquilo que apenas se cala; o tangível e a profundeza que não cabe sob meu controle.
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segunda-feira, 3 de janeiro de 2011

Viajantes do Infinito – Flávia Muniz



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Melhor livro juvenil de 1991 pela Associação Paulista dos Críticos de Arte.
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Li em 1993, acho. Conta sobre um menino que descobre uma criatura no espaço mais escuro de seu quarto. A coisa o seduz, ganha sua confiança e o leva para outra dimensão. Seu melhor amigo nota sua ausência e busca ajuda, alegando que o colega sumiu sem deixar pistas.
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Por meio de uma projeção guiada, ele vai até o encontro do abduzido e os dois travam uma batalha contra essa criatura que se alimenta dos medos dos jovens.
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Lembro que lia de noite, antes de dormir e ficava com um pouco de receio, mas, ao mesmo tempo os fatos em encantavam e davam vontade de continuar.
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Estava passando o olho nuns trechos, de novo e, realmente, é muito bem escrito. Linguagem simples, mas que não soa infantil. Uma narrativa direta, fluida, com descrições bem colocadas, uma temática muito cativante. Livro de superação de medos e amizade.
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Fantástico!
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Me marcou tanto que, quando fui achar um endereço pra este meu blog, acabei escolhendo o nome dele...
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Um livro pra qualquer idade!
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O Menino de Olho D'Água - José Paulo Paes e Rubens Matuck

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É a história de um menino e um velho que moram num lugar muito seco. O lugar era tão seco que o prefeito tinha, em sua casa, uma fonte sem água e, não por acaso, ele se chamava: Fonseca.
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Um belo dia, porém, o garoto, que se chamava Genésio, descobre umas gotas de água escorrendo de um muro ou coisa assim. Ele vai perguntar pro morador mais velho e mais sábio da cidade o que poderia ser aquilo.
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O velho diz que, há muito tempo, a cidade era um ponto de parada de andarilhos que ali iam matar sua cede. Ou seja, o menino redescobriu a razão da cidade se chamar Olho D’água. Depois disso, o velho e o menino, o começo e o fim da vida, se juntam para salvar a fonte esquecida. A comunidade compra uma árvore, planta no local, e as coisas começam a melhorar.
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O livro ganhou 2 prêmios Jabutis em 1991: de melhor livro infantil e melhor ilustração.
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Realmente é muito agradável de ler e as imagens são lindas demais!
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Primeiro o escritor conta um fato em versos, depois o ilustrador comenta sobre o que foi narrado, numa espécie de diálogo. É gostoso de acompanhar...
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Li quando tinha 8 anos, acho. E me lembro bem do ocorrido nas páginas. Na época quase desmontamos o livro pra fazer quadros dos desenhos de dentro dele.
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Acho que foi o primeiro livro que me marcou! Li diversas vezes... Um resgate da natureza, tema bem atual, após 20 anos.
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Essa é a melhor imagem da capa que eu consegui na internet:
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Do fundo do poço se vê a lua – Joca Reiners Terron



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O livro ganhou o primeiro lugar na categoria romance do Prêmio FBN (Fundação Biblioteca Nacional).
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Possui uma narrativa descontinuada, por vezes alternando o foco e o tempo da história a cada novo parágrafo, flutuando assim entre passado e presente, divagações de infância e acontecimentos contemporâneos. A obra é dividida em 3 partes que englobam, desigualmente, 10 capítulos, 280 páginas, mais ou menos. O narrador é em primeira pessoa, onisciente, ainda que participante direto da trama.
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É contado o caso de dois irmãos univitelinos, Wiliam e Wilson, condenados a similaridade, bem como a brutais diferenças. Nascem em São Paulo na época da ditadura, filhos de uma perseguida dos militares e de um ator do submundo teatral. Crescem isolados e estréiam para o mundo quando seu pai resolve dar vazão a sua maior obsessão: as histórias sobre gêmeos, dando início às peças encenadas, por eles, no Monumental Teatro Massachusetts.
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Uma tragédia, ocorrida neste local, separa seus destinos para sempre, levando um perder a memória, trocar de sexo e partir em busca de seu eu-ideal: Cleópatra VIII, ou melhor, a Cleópatra encenada por Elisabeth Taylor, no filme de 1963; e outro a vagar sem destino, tornando-se um alcoólatra.
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Algumas citações e passagens são recobradas em diferentes pontos do livro, o que ajuda a dar veracidade e cor à narrativa. Frases e recordações de infância, trejeitos de personagens e outros elementos pontuais, como esses citados, são resgatados de tempos em tempos.
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A forte presença do conceito do duplo, a repetição de um semblante num outro corpo ressaltando conflitos vindos desta proximidade externa em desavença com as identidades internas, bem como o paralelo com outras histórias conhecidas, como: Caim e Abel, o Doppelgänger (e outras que não me lembro) possuem bastante peso e apelo dramático. Isso faz o livro ultrapassar a classe dos romances, tendendo ao patamar dos clássicos. Foi esta a impressão que tive, sendo que, esses paralelos com elementos interessantes da cultura geral são, a meu ver, os principais responsáveis por isso.

Gostei bastante! Algumas partes aconteceram em ruas perto da minha casa em São Paulo, apresentando personagens que são típicos de alguns locais que já passei.
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Recomendo! Um romance contemporâneo, de qualidade, ágil e inteligente!
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Abaixo, uma foto do autor.
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domingo, 2 de janeiro de 2011

2011 - Duas frases do livro

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Do fundo do poço se vê a lua – Joca Reiners Terron.
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"Estar morta é rever sua própria vida oscilando entre a terceira e a primeira pessoa, como se a alma, na iminência de ir embora em definitivo e que a todos os fatos de uma existência observa, vê tudo simultaneamente do lado de dentro e do lado de fora."
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“... o mundo visível é um traço do mundo invisível e o primeiro segue a este último como a uma sombra.”
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quarta-feira, 29 de dezembro de 2010

Itanhandu é assim:

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É ruim, mas é bão!
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É bão, mas é ruim!
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Um meio termo inteirim!
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sexta-feira, 24 de dezembro de 2010

Alto risco - Maurício Tibúrcio

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Livro de um escritor de Passa Quatro – MG.
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Conta alguns casos vividos, ouvidos ou, porque não, inventados pelo autor. Histórias de consultório médico, sauna, bar, casos de família. Coisas pequenas, de uma página ou duas, em sua maioria.
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Uma leitura leve, fácil, bem-humorada. Coisa pra ocupar o tempo de uma tarde de ócio.
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Tem uma citação do livro neste endereço:
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Não achei a imagem da capa ou uma foto do autor, pra seguir aquilo que geralmente integra um post de resenha de livro. Então, vai uma foto de Passa Quatro mesmo, já que algumas passagens narradas aconteceram lá.
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(sem título II)

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Outra das antigas...
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Eu peço arrego pro aconchego que me toca
Sabes que digo, sabes que falo o que te provoca
Invento vidas, vivendo os tempos que o amor invoca
Sentindo as horas, fugindo das caras se um olhar nos foca
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Corre, corre pra bem longe daqui
O choro insiste e teima sempre em me perseguir
Também essas horas nos fazem escravos do não fugir
Revendo as fotos, vivendo os tempos de só te servir
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Eu ando sempre a correr
Andando em passos pelas ruas
Vivendo o medo de saber
Que essa manhã ainda é tua
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A brisa toca, o tempo leva
A noite vence o nunca mais
O dia encerra a forma certa
Que a luz senil não mais refaz
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Nos falta força, nos falta ar
Nos sobra o bonde que já partiu
O trem ao longe me faz pensar
Qual dos meus lábios não te sorriu
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As cores deste céu bem me fazem pensar
Os muitos lindos lagos que existem adiante
Caindo alto as cachoeiras, vem beirando as montanhas
Desvendando os lugares de um sonho tão errante
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As luzes seduzem os olhos castanhos
Que brilham de volta estranhos
Seduzem as horas, compasso do tempo
Que lento vai levando o sorriso sem tamanho
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As estradas abertas viajam seus rumos
Sem rumo, sem prumo, em aprumo me arrumo
Rimando as notas cercadas de cores
Pavores das flores que nascem incolores
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O vento balança sempre nossas redes
Deitadas a beira-mar
Pousando serenas nas sombras
Balançam leve, bem leve e devagar
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As ondas limpam nossa face
Revelam o horizonte matinal
Seria simples se lembrassem
A vida feita sem um final
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Canta, canta sempre com vontade
Teu canto revela tuas velas de fé
Lançando tuas chamas nos chama a bondade
Tão novas as vidas, alegres até
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A alegria do canto
Renasce do pranto
Em meu coração
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Seus olhos molhados
Me dizem calados
O sim do perdão
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Se passas correndo
Me sinto perdendo
Teus passos em vão
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Que vão de repente
Sabendo que a gente
É ciente do não
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(sem título)

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Tão simples assim serão nossos dias
De pura alegria e vontade de cantar
Espero ter de volta nossas voltas e viagens
Pra nunca mais o nosso canto dar lugar pro lamentar
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Cores sempre vivas enfeitam nosso céu
Céu que toca a terra num beijo de horizonte
Libertas as cirandas, sei que posso ainda ser teu
Se entre nossas vidas desenharmos uma ponte
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Poesia antiga também, nem sei de quando é. Provavelmente fazia parte de outra maior, daí eu dividi. A rima com a palavra "ponte"ficou bem forçada!!!
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Intersecção

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Poesia de mais de 6 anos atrás.
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I (o geral)
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Quando não se pode mais contar
Quantos olhos cabem entre os mundos
Nada mais é capaz de te fazer
Elevar o olhar na busca de piedade.
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Sem que se perceba os impulsos de amor e ódio
Te escapam pelos atalhos do que é inútil
E o cotidiano vai ao longe e te foge à cabeça.
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Nessas horas a rotina faz-se esquecer
Perdida no vácuo de quem dormiu por covardia
E os sorrisos desesperados
Se abatem sem sinceridade.
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Abatido estava todo
Nos instantes passageiros
Dos errantes passageiros
Num momento liberdade.
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II (a dois)
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Vai-se ao longe a visão de um velho presente
Que ausente não percebe ter passado
Entre os vãos de mãos sem dedos
Que não tocam nem o ar
Que em vão rodeia o amor alado.
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Não são mais importantes os por quês
As justificativas recíprocas se abundaram
Sufocando nossa sanidade a dois.
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É latente em almas excluídas
A virilidade inconclusa de quem secou os olhares,
Murchou os enfeites
E se definhou em rodas de cirandas
Que ainda reluziam
A inocência da primeira mentira.
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III (a separação)
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São precisos aos concisos homens-lata
As calotas que norteiam novas curas
Novas carnes que ao menos sejam duras
Pois dores ricas de crescentes pensamentos
São tormentos, levam mentes às alturas.
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IV (a vida)
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Falsas meretrizes
Eram matrizes
Que nos tocaram por perdão.
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Presentes rotinas
São meninas
Que nos matam sem razão.
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Olhos que voam
Nos ecoam
Pra divina perdição.
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Onde ao fundo
Está o mundo
Onde Deus é mesmo vão.
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São intensos os tormentos de velhas frases
Jogadas soltas no ouvido menino
Que com o tempo se esclareceram
Nas pequenas falhas das coisas sem destino.
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V (as putas)
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A maternidade sensual de teus beijos escondidos
Me brotaram os desejos mais relevantes
Me botaram sem medo
Num mundo de controles desvairados
E de forças sem pudor
Que ainda me alimentam
Os fantasmas ditos esquecidos.
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Nesses momentos é possível perceber
Quantos santos não te olham mais
Quantas preces já não lhe são dignas
Quantos pecados lhe dilaceram o peito
Por se saberem válidos e escolhidos.
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Eu escolho os meus mais válidos pecados!
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Vários sentidos vão além de uma parede estimulante
Muitos sons são mais que apenas ondas
E a sanidade é medida em minutos de espera.
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Andam trilhos de andarilhos sem destino
E vagando foi meu bando da procura
Vê-se o brilho só no canto de um menino
Que marmanjo não tem anjo nem doçura.
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VI (a lembrança)
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Quisera tanto
Acreditar na pureza de teus poros
Na transparência de tuas lágrimas pequenas
Que saíam sem força.
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Quisera tanto
Resgatar minha ignorância perdida
Pra poder dormir mais uma noite contigo
Sem ver-te habitando minhas insônias.
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São vitais os vitrais de tais lembranças
Pras andanças que em tempos há de haver
Luzes-ares de fulgazes reentranças
Pois tais tatos, vícios novos hão de ter.
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VII (a decadência)
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Tantos vícios
Me mosterizam dentro de teu peito
Me aprisionam em calabouços esnobes
Que não me olham nem das janelas longínquas
Tantas foram as voltas de minha fé fraca
Embriagada de pavor
Que sutilmente brotaram as lágrimas
Que saltaram longe buscando as suas.
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VIII (Fênix)
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Mas é necessário um novo espaço
Pro sentido que quer se mudar
Pro viver não passível de um qualquer.
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Minhas correntes se esmigalharam
Na presença do vento que não gostavas
E os farelos sentimentais
Alimentaram os pássaros meus amigos.
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Os amores se dignificam
E encarnam novas formas
Pros meus olhos
Que não medem teus velhos mundos.
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O impulso desmascarado e inconseqüente
Empurra o que houver de antigo
Ultrapassa e terra e o céu por vontade em si.
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Vê-se o pulsar do sentimento e o que quiser que seja é.
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Não há obrigação nem terceiros
Há o primeiro e o só
Eu em mim, enfim.

O singular que deseja e é plural.
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É a aura do novo que me excita
É a onda dos apelos próprios que me intensificam.
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Não se explica nem se replica
Só se percebe e nada mais.
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O amor se desfaz em simples alimento de alma
Que já não quer ser diminutiva
Já que a carne suporta outros pecados
Pela crença na finitude da vida
(Vide meus antigos sonhos extintos).
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São meus dias abundantes
Que me levam a crer na obsolência
De suas curvas presentes na terra dos homens.
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Não digo que não quero
Nem tampouco nego nada que me propuser.
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Digo apenas
Que me perdi no excesso de confiança
Que alimentei por acreditar nos meus 21 anos medíocres.
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No entanto,
Já aquietei meus personagens vitais.
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IX (o retorno)
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Aquietei-os
Já que não se pode mais contar
Quantos olhos cabem entre os mundos.
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Será eterno?
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Que tamanho de poesia! Lembro-me que comecei no meu primeiro caderno que comprei depois do intercâmbio, logo que entrei na ESPM. Mais tarde passei as palavras pro Word, porque queria levar adiante a idéia. Gostava bastante dos versos iniciais: “quando não se pode mais contar quantos olhos cabem entre os mundos”. Ela estava toda desarrumada aqui numa pasta meio esquecida. Fui ajeitando agora e propondo os sub-títulos pra dividir e deixar mais fácil de entender. Hoje em dia, eu não seria capaz de escrever uma coisa assim. Acho que tenho um fluxo menor de palavras.
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Chama-se Intersecção por ser exatamente isto o que acontece e que causa o verso principal, ou seja, “quando não se pode mais contar quantos olhos cabem entre os mundos” é porque houve uma Intersecção de realidades, de modos ou coisas do tipo. E a poesia narra exatamente isso. Uma Intersecção de momentos da vida numa grande mistura!
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quinta-feira, 23 de dezembro de 2010

Nascente dos Sonhos (Post 777)


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Esse poema é de 30/09/2003. Acho que escrevi no papel e depois passei pro word. Eu estava no primeiro semestre da faculdade e nem tinha o costume de escrever poesia no computador. Não sei porque nunca publiquei. Acho que por descuido mesmo. Não a percebia aqui e foi ficando... Ou às vezes via, mas não pensava em publicar. Mas agora vai!
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No começo era o nada
Espalhado pelos contos
Como humildes sonhos calados
A esperar pelo nascer
O nascer de um novo dia
Ao final tudo é presente
Salpicados pelos ares
São migalhas desses sonhos
Que voam sempre, sem parar
Em todo lado, em toda forma
Dançam livres, são sem donos
Andam vagos como o vento
Soam tímidos pelos momentos
E sensatos pelos que pensam
Ao centro era a semente
Desabrocha com a chuva
O aconchego da nova terra
Dorme logo ao clarear
Fecha os olhos que passaram
Abre os outros para frente
Vem crescendo em novas horas
Veja os frutos dos pulsares
São pulmões do novo mundo
Alimento aos vagos choros
Flores ternas de estações
Sonhos brotam dos olhares.
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Aliás, é uma poesia meio em conta gotas. Dá até pra fazer permuta entre os versos, tirar alguns, trocar de lugar outros. Acho que por isso não publiquei: ainda queria fazer uma permuta pra recriar. E foi isso que eu fiz agora. Peguei um e pulei outro, ajeitando, o mínimo possível, questões de concordância. Segue:
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No começo era o nada
Como humildes sonhos calados
O nascer de novos dias
Salpicados pelos ares
Que voam sempre, sem parar
Dançam livres, são sem donos
Soam tímidos pelos momentos
Ao centro era a semente
O aconchego da nova terra
Fecha os olhos que passaram
Vem crescendo em novas horas
São pulmões do novo mundo
Flores ternas de estações
Espalhadas pelos contos
A esperar pelo nascer
Ao final tudo é presente
São migalhas desses sonhos
Em todo lado, em toda forma
Andam vagos como o vento
E sensatos pelos que pensam
Desabrocha com a chuva
Dorme logo ao clarear
Abre os outros para frente
Veja os frutos dos pulsares
Alimento aos vagos choros
Sonhos brotam dos olhares.
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Agora pegando o primeiro, pulando 2 verso e indo assim até o fim, depois pegando o segundo verso, pula dois, pega mais um e assim por diante; e ainda depois, pegando o terceiro e fazendo a mesma coisa.
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No começo era o nada
A esperar pelo nascer
Salpicado pelos ares
Em todo lado, em toda forma
Soam tímidos pelos momentos
Desabrocha com a chuva
Fecha os olhos que passaram
Veja os frutos dos pulsares
Flores ternas de estações
Espalhado pelos contos
O nascer de um novo dia
São migalhas desses sonhos
Dançam livres, são sem donos
E sensatos pelos que pensam
O aconchego da nova terra
Abre os outros para frente
São pulmões do novo mundo
Sonhos brotam dos olhares
Como humildes sonhos calados
Ao final tudo é presente
E voam sempre, sem parar
Andam vagos como o vento
Ao centro era a semente
Dorme logo ao clarear
Vem crescendo em novas horas
Alimento aos vagos choros
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Wagner Passos de Sousa Pinto.
30/09/2003 - terça-feira
1:50 da manhã em São Paulo
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Permutas feitas em 24/12/2010, às 00:10 em São Paulo.
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Há outras maneiras de fazer, mas daí vai que vai! Nascente dos sonhos que continua brotando. É só escolher a sequência!!!
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Poesia feia

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Continuando as poesias antigas que não foram publicadas, aí vai mais uma. Bem horrível! Acho que não publiquei, na época (04/03/2006) por ser muito feia!!! Mas agora vai!
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Luxo-Úria (EGO)
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Eu não sei como eu cheguei até aqui
Eu sei que eu cheguei até aqui
E aqui não é nada de mais
Nem nada de menos
São apenas regos e cus vorazes
Chanas, checas, pintos, bocas
Seios, peitos, tórax, mamilos
Mamíferos, apenas mamíferos
Espécies iguais que nascem, crescem
Reproduzem e morrem.
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O que eles mais fazem é a reprodução
Filhos, ninhadas, pencas de rencas
De filhotinhos chamados prazer
Sou tudo, sou antro de desejo
Que me invade, que eu invado outros tantos
Mas sou blasé acima de tudo
Sou blasé em relação ao que há de mais instintivos no ser que somos
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Sou máquina de vem-e-vai
E vem e sai, esporra, mela
Cospe, mija
Cascata dourada ou
Cascata marrom-sangue, hemorróidas
Bosta, o caviar brasileiro
De tudo
Sou tudo e mais um pouco
Não me importo, não me tenho, tenho todos vocês em mim
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Sem auto-estima
Sem nome, sem o que seja que quiseres
Me alimento, me ergo, me nomeio no teu olhar
Sou de tudo, já disse
O que me faz seguir em frente
É a possibilidade de rir
Gargalhar dos teus desejos
Vomitar depois de teus beijos
E saber-me mais, muito mais
Por ser tudo naquilo que você teme ser nada
E que por isso me paga caro
Pra poder acreditar no fundo do fingimento dos meus olhos
Quando digo que foi bom
Só pra receber seu sorriso burguês de 200 reais.
.............................

quarta-feira, 22 de dezembro de 2010

TURMAS DE PRETO / (ESFERAS)



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Essa poesia eu fiz pra ler pra uns amigos de uma turma que eu tinha em Itanhandu, há alguns anos atrás. Nós éramos conhecidos como a: Turma de Preto. Essa poesia é do dia 20/07/2004. Eu nem tinha blog nessa época... Saudades do passado distante!!! Muitas saudades de um passado de felicidade tããão distante!!! Chorei ao ler e relembrar...
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A gente corre por estradas siderais,
E mesmo que por horas
Pareçam impulsos banais,
A pluralidade de pensamentos únicos,
Unidos,
Faz do todo diverso
Uma diversa diversão única.
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Como é bom sentir o vento
Como é bom gritar o fim
Chorar a gota
E intensificar os suspiros
Que mesmo não sendo últimos,
Se os fossem,
Seriam plenos...(Será?!)
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A plenos peitos os pulmões se esvaziam
Em trocas aéreas instáveis;
Extensos gritos.
São bravos os ritos
Que enfrentam os mitos,
Falsos, medíocres
Perto de tantos grandes
Que quebram grades
Colosso de Hades
De uma mitologia própria
Não intolerante
Porém repleta de unicidade. (Olhares Angulares)
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Singelas explosões
Que destroem conceitos.
Máquina trituradora de mediocridades.
Respeitáveis são as imperfeições
E não tóxicas as impurezas.
Personal-idade de trocas
Filtráveis gestos
Da natural influenciabilidade humana.
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O todo se despedaça como a frágil voz
Veloz é o estilhaço
Que esparrama o asfalto
Nas almas lavadas,
Lavradas de vivências
Carências talvez...(talvez!)
É suprimento do eu no próximo
Que sempre (ou quase) mais próximo está.
Corpo único de almas diversas
Almas diversas num corpo só. (Por horas)
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A mistura de tendências edificantes
Diversifica os mundos.
As trocas dos Eus,
Componentes do Nós
Amarram as cordas nos breus
Reciclando luzes coloridas (ou não):
Sentimentos, Pensares
Crenças, Maturidades
Tolerâncias, Sensibilidades
Que em metamorfose estão! (Sim!)
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A gente corre por estradas siderais
Sentindo ventos velozes
Visserais vulcões de vozes
Amigas acima dos mares.
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A gente corre por carcaças de convenções
Por poeiras de normalidades e rotinas.
Latrina da sociedade
Nos olhos do sol do meio dia
Refletido nas águas da praça corrigível,
Estável campo minado (Pode até ser!)
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A gente corre por compassos quebrados
Extensas liberdades
De uma semi-libertinagem ponderada.
Transgressões de olhares
Que buscam o descompromisso do ver.
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Escancarados são os campos minados
Onde a dança corre solta
Noite à dentro
Vida à fora
Numa eternidade finita
Inconscientemente esclarecida
Bonita
Porém não perfeita,
Válida
Porém não saciável,
Inebriante
Porém não profundamente,
Profunda
Porém não simples,
Complexa
Isso sim!
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Que bom...
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Esferas humanas
Numa esfera maior.
Quebra-cabeças imperfeitos
Incompletos e plurais
Não complementares (talvez!)
Porém sustentáveis
E vivíveis.
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O dia-a-dia faz valer a pena,
As almas são grandes
As peles são penas
E os corpos alados
Alagados olhares da flor-maça.
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A energia flui!
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Por caminhos andados
Pelas horas oradas
Pelos cantos que em cantos encantam
Por momentos da harmonia dissonante
Pelos andantes sem lenço para chorar
Pelas pessoas sem documentos para se estabilizar
Pelas faces tão veladas no olhar
Pelos risos tão gostosos de se lembrar
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Obrigado!
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São campos que se abrem
São visões que se miram
São tantos múltiplos
Num número só.
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São tantas as unhas roídas
São tantos os risos e choros
São tantas orelhas inocentes
São tantas as caras das nuvens
São tantos os sonhos em cultivo
Que às vezes me pego perdido.
Perdido no tanto de todos
Que invadem o mim!
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Sim...
Acima de tudo
Há a profundeza dos singulares
Que escancaram o meu plural.
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Sim...
Acima da estabilidade
Eu gosto da forma miscível
Dos abalos alheios
Que terremotam este aberto.
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Sim...
Eu gosto de todos
Que muito mais do que uma mão é.
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Vocês mexem comigo
Vocês me botam em pé-de-guerra
E isso não tem preço!
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O preto da noite inunda as almas
Que se buscam.
Companheiros de aventuras
São os trovadores das montanhas
Que cavalgam pelos campos.
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O preto da noite inunda os corpos
Vestidos de luto alegre.
O preto da pupila reflete o grupo
Que errante bóia no rio da vida.
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É infinito o espaço tão negro
É grande o grupo que vivo
É riso na cara do medo
É flor do momento cativo
É uma as turmas do preto
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Talvez seja excesso de dizeres
Talvez seja falta
Mas como não há a vacina do não doer
O melhor é viver intensamente
As coisas queridas como eterna
Pois na imensidão da luz do buraco
Mora o negro tempo
Que acabará (temporariamente)
Com as relações das almas
Entrelaçadas pelas vidas vindas
Sucessivas passagens que desafiam
O determinista final
Não para nós! (Será????????)
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20/07/2004





Poesia por encomenda

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Há muito tempo atrás fiz uma poesia por encomenda pra uma mulher que gostava da Xena. Nunca veio aqui pro blog, mas agora vai. Fica então uma homenagem às lésbicas... Notem que no final, deixei um recado velado pra moça que, na época, era meio recatada!
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XENA – a mulher, a lenda... (12/10/2006)
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Wagner Passos de Sousa Pinto
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Guerreira respeitada pelas forças deste mundo,
Mulher de integridade e dureza no lutar,
Senhora dos poderes que dos deuses são fecundos,
Pois vêm de um céu divino renascente em além-mar.
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Seus olhos são turquesas de doçuras e encantos
Que olham seus amores, seus andores, seu remanso;
E dançando bem faceira na fogueira em noite escura,
Libera seus desejos libertários de amargura.
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Xena, a rainha das rainhas desta gente,
Mulher, a beleza da beleza mui valente,
Selvagem, a destreza de um golpe de repente.
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Por isso, sonho que num sonho ela vem ao meu encontro,
E então, ponho os meus punhos a clamar o teu confronto
Que enfim, travo na paixão que em mim me amedronto.
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Poema sem título

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Estou fazendo uma limpeza aqui no meu computador e resolve postar textos que ainda não foram pro blog. Um deles, que acho que já foi postado mais eu não consigo achar, é esse que fiz no segundo ano de faculdade pra um trabalho de semiótica. Ele foi feito sem título, por isso vai continuar assim:
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Eu estou consciente do meu conflito,
eu sinto o caos racional do meu ego.
Minhas vontades e virtudes,
minhas idéias e fisiologias.
“Eu penso por isso existo,
eu tenso por isso insisto”...
Se a poesia é domingo,
esta minha é segunda...
Da razão ao sentimento,
do impacto ao equilíbrio...
Meus olhos se arregalam,
e meu coração precisa do ar longínquo
pra dar de comer à neurônios pulsantes.
Oh deus, por que me abandonastes?
Oh Freud, por que não me explicas?
Eu invoco a inspiração camoniana
para expressar meus conflitos.
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Tudo é tão minimalista
nesta minha cidade barroca,
como poço , como quero , como penso.
Penso se já não sei se sinto.
Sinto se já não amei , ou minto?
Sim , é mentira que já fui violada!
Não , não sejas demente
Se isto que sentes é dor vaginal,
é dor em sua mente!
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Não , urgentemente penso.
Penso sobre diálogos carinhosos
Penso sobre vozes amigas
e sinto que sento exausta
num quarto medíocre
forrado por uma prole de porcelana...
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Quebrada...
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Afrodite, o que aconteceria
se não fosse assim?
Acredite, Atenas pensaria
sentir pena de mim!
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A complexidade das relações,
das metáforas e analogias,
das orgias de um amor universal
Me põem em dias de cão.
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Sim , vivo na terra de um cão
Esta é a sua Vila...
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Ferida aberta que quero cutucar,
sou consciente do momento.
Sou persistente (ou demente?)
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Quero sim arrastar essas minhas
correntes de dualidade urbano-bucólica.
Quero o bucolismo perverso
que me açoita
(masoquismo)
Não, preciso de ar!
Não quero que um saco plástico
Que embrulha presentes de Natal
( já nasceu deus menino - Grace’s a Deus )
me impeça de respirar.
Não quero barreiras.
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Maldito conflito, abençoado sentimento racional!
Não me acho apesar de meus olhos,
já não falo por falta de ar.
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Meu Deus a porta fechou?
Oh, Tômas, o gelo queimou?
... Não ... sim ... Sim ... não ... N -----
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Se a balança é o meu antro atual,
desequilíbrio é a lei,
e a lei é a exceção.
Do fundo do meu coração,
ou do meio de minha razão...
Não sei , só que nada sei.
Só sei se nada sei.
E é por isso que daqui em diante
o conflito , é constante.
Na “arena da existência cotidiana”,
a neblina baixou,
atiçando os cachorros
que ladram mas não mordem.
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Será???
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(Poema baseado no filme DOGVILLE de Lars Von Trier)
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segunda-feira, 13 de dezembro de 2010

Interessante!!!

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Tomás de Aquino
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1a. via - Primeiro Motor Imóvel
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Tudo o que se move é movido por alguém, é impossível uma cadeia infinita de motores provocando o movimento dos movidos, pois do contrário nunca se chegaria ao movimento presente, logo há que ter um primeiro motor que deu início ao movimento existente e que por ninguém foi movido.
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2a. via - Causa Primeira
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Decorre da relação "causa-e-efeito" que se observa nas coisas criadas. É necessário que haja uma causa primeira que por ninguém tenha sido causada, pois a todo efeito é atribuída uma causa, do contrário não haveria nenhum efeito pois cada causa pediria uma outra numa sequência infinita.
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3a. via - Ser Necessário
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Existem seres que podem ser ou não ser (contingentes), mas nem todos os seres podem ser desnecessários se não o mundo não existiria, logo é preciso que haja um ser que fundamente a existência dos seres contingentes e que não tenha a sua existência fundada em nenhum outro ser.
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4a. via - Ser Perfeito
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Verifica-se que há graus de perfeição nos seres, uns são mais perfeitos que outros, qualquer graduação pressupõe uma parâmetro máximo, logo deve existir um ser que tenha este padrão máximo de perfeição e que é a Causa da Perfeição dos demais seres.
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5a. via - Inteligência Ordenadora
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Existe uma ordem no universo que é facilmente verificada, ora toda ordem é fruto de uma inteligência, não se chega à ordem pelo acaso e nem pelo caos, logo há um ser inteligente que dispôs o universo na forma ordenada.
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De tempos em tempos

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O que havia nas eras passadas que não existe mais?!
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Um sorriso tranqüilo do artista medíocre
Que esvaiu-se em milhares de migalhas instáveis?!
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Minguantes quimeras de um senil indigente
Que desvalido de gente deixou-se ceder?!
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Olhares esparsos de luz e ventania sutil
Entoando melodias no entra e sai dos ares?!
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O que havia nas eras passadas que não existe mais?!
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Uma vontade de espaço que por mais residente
Não encontra reflexo possível na longa despedida?!
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Um andar sereno de aspecto intransigente
Que sufocou-se sem necessidade num vazio agônico?!
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Brincadeiras criativas de criaturas criadoras
Desprovidas de maldade e resultantes catástrofes?!
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O que havia nas eras passadas que não existe mais?!
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O que havia de haver e não pode mais existir?!
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Poema semblante

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Deito em meu leito
Levanto meu espanto
Sacrilégio meus ouvidos
Para perceber o som das horas
Que se passam em minha memória
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O além do dia
O além da noite
O além da memória
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Badalam colcheias vividas
Ressoam pausas sentidas
Vejo a clave da manhã de hoje despontando no céu
Os sustenidos dos passos nas ruas
Uma fermata feito almoço com amigos
Um sibilar de acontecimentos em Sol maior
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Os minúsculos plantados
Repasso todos
Pergunto todos
Danço ao som de uma lembrança
Silenciosamente rítmica
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Percorro cômodos vazios
Estradas entrecortadas escuras
Minha casa dorme como quem me quer aqui com ela
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Faço vigorar em meu peito
O escárnio hereditário da disciplina contrária
Da corrupção dos momentos
Da extensão máxima do mínimo vivente
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Não durmo cedo
Não durmo cedo
Não durmo cedo
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Nunca!!!
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Poema reverso (A morte do poema, em cena)

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Na verdade
Toda poesia é uma sensação
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Sensação
Que se traduz enquanto se mantém
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Sensação
Que se mantém enquanto se traduz
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A poesia é um mínimo ponto de exercício
Na realidade vívida de seu autor
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É um vice-versa constante
Um vice-versa verso
Um vira verso reverso
A poesia é o reverso do verso
O verso contrário
O anti-verso
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O antes de virar verso
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A poesia habita somente
O limiar agora da pena que toca o papel
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Só ali ela vigora pra nunca mais
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A poesia é a palavra em potencial
A latência mão-dupla
O exercício de registrar
É a existência enovelando-se
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A poesia só existe enquanto se escreve
Só há enquanto houver verbo
E o verbo é a sensação escrevente
O verbo é o exercício de desleixar
Deslexicar-se conscientemente
O vigorar do entorno decrescente
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A pulsação em declínio
A entrega do fascínio
Todo poeta é um extermínio
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Martírio convicto diminuto
Autoflagelação voluntária
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A poesia é o silêncio em aproximação
É o silêncio espremendo a expressão
É o vazio expressando criação
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O esquecimento do homem prolixo
Existência deixando de existir
O rastro do assassinato literário
Uma linha de pólvora limítrofe
Alvorada doentia esfumaçada
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A poesia é um devir que se caça
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Se caça e caçador siameses
No carrossel inteiriço de mim
Feito roleta russa solitária
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O ato-poema exige respeito
Conforme forma seu leito
Seu leito de morte
Seu leito se mostre
Seu deito se deito em
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Seu dente mostrado
Seu ventre exposto
No enterro do branco caixão
A celulose do campo derradeiro
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A folha é um cemitério de idéias
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A poesia é o suicídio vital
O envenenamento vitalício
Das estranhas exprimíveis
Uma injeção pervertida
Que no papel se aplica
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A poesia só existe
Enquanto potencial poético
Resguardado no tempo
De ainda vir a ser
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Escrevê-la é um erro fatal!!!
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p.s: e assim mato mais um canto poético de mim...
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