Música que nunca será gravada...

A Marcha do Bufões

Feita para o espetáculo "O Impostor Geral"

UMA RODADA DE BATERIA

Coro: "Se sua cara é torta, não culpe o espelho."

DUAS RODADAS DE BATERIA

SOLO VIOLINO (em toda música): 

D#m7/9, Dm7/9, Dbm7/9, Cm7/9, Bm7/9

Bm7 (Nota cantada: Fá#)

CORO: Se o espelho

Bbm7 (Nota cantada: Fá)

Entorta tua cara

Am7 (Nota cantada: Mi)

Pára e repara

Bbm7 (Nota cantada: Fá)

Que teu olho mascara

Bm7 (Nota cantada: Fá#)

O defeito que está em você

Bufão:

Bm

Estive em uma ilha onde a Lua se esconde. 

Cm

Como sabem, a Lua guarda segredos de muito longe

C#m

De nossos pequenos arquipélagos distantes

Dm

Que no fundo de nossos peitos habitam errantes.

D#m

Nesta ilha que visitei, a Lua estava tão perto

Dm

E chegando ela até mim, se abriu um vasto deserto

C#m

Que me levou para dentro dele e me senti perdido

                                              Cm

E foi quando uma criança disse assim, cochichando em meu ouvido. 

Cm7 (Nota cantada: Sol)

CORO: Se o espelho

Bm7 (Nota cantada: Fá#)

Entorta tua cara

Bbm7 (Nota cantada: Fá)

Pára e repara

Bm7 (Nota cantada: Fá#)

Que teu olho mascara

Cm7 (Nota cantada: Sol)

O defeito que está em você

Bufão:

Cm

Sem compreender suas palavras, eu continuei meu caminhar 

C#m

Oh não! O que deveria eu então pensar? 

Dm

Admitir que o defeito que eu aponto no semelhante

D#m

É o que eu, sendo igual, tenho também em meu semblante?

Em

A verdade é que não há segredo e sempre devemos agir

Fm

O segredo está na verdade, no conjunto de toda ação

F#m

E a verdade é o segredo do mistério impensável!

Fm

Aquilo que me segue, persegue e me alimenta desde então.

Em

E desde então, para onde vou, levo sempre comigo

Ebm

O segredo que, lá na Lua, cochichou para mim o menino. 

Ebm7 (Nota cantada: Sib)

CORO: Se o espelho

Dm7 (Nota cantada: Lá)

Entorta tua cara

C#m7 (Nota cantada: Sol#)

Pára e repara

Dm7 (Nota cantada: Lá)

Que teu olho mascara

D#m7 (Nota cantada: Sib)

O defeito que está em você

Bufão:

D#m

Levantem-se, vocês serão meus personagens! 

Em

Afinal, para que estamos aqui nesta enferrujada engrenagem,

Fm

Fechados nessa taverna nos escondendo de tão vasto luar, 

F#m

Esperando encontrar a vida sentada, aqui, neste lugar? 

Gm

Esperando... Esperando?!

G#m

Mas, a partir de agora, serei o malas-artes que vos inflama, 

Am

Um menestrel, um trovador ou um simples poeta que declama 

A#m

Seus versos aos ventos dos mares desertos da Lua em 

A#m

Chamas

PÁRA A MÚSICA

Dono: O que é isso? O senhor entra em minha taverna e atrapalha meus negócios. Por favor, se retire! Aqui não somos bons hospitaleiros para aqueles que interrompem nossa folia.

Bufão: Caro senhor, para que serve manter essas pessoas aqui, bebendo e comendo, oferecendo um simples momento de vida, se elas mesmas não conseguem perceber como e quem elas são? Eu tenho a arte da representação que servirá como o cochicho do menino da Lua no ouvido de todos. 

Coro: "Se sua cara é torta, não culpe o espelho."

REINICIA A MUSICA

Bufão:

Bm

Para que serve o teatro senão para iluminar nossas verdades 

Cm

Que aqui tão fundo, se encontram escondidas em nós?

C#m

A partir de agora seremos todos um só!

Dm (Nota cantada: Lá)

TODOS: Primeiro Sinal!

Bufão:

Dm

Peçam desculpas aos nossos convidados dessa tarde 

D#m

E utilizem suas mesas e cadeiras para criar a atmosfera da história. 

Em

Tudo pode ser transformado e tudo será transformado.

Fm (Nota cantada: Dó)

TODOS: Segundo Sinal!

Bufão:

Fm (4 tempos)

Neste momento estamos em uma pequena vila na Rússia antiga. 

F#m (4 tempos)

Todos serão diversas almas perdidas nesse local esquecido, 

Gm (4 tempos)

Seus personagens estão nestes textos que recebem agora. 

G#m (2 tempos)                            Am (2 tempos)

E você, Dono da Taverna, será o responsável pela loucura em que todos vivem. 

Bbm (2t)                                                   Bm (2t)

E a partir de agora todos serão seus próprios espelhos.

Bm7

CORO: Se o espelho (Nota cantada: Fá#)

OUTROS: Se o espelho (Nota cantada: Si)

Bbm7

CORO: Entorta tua cara (Nota cantada: Fá)

OUTROS: Entorta tua cara (Nota: Sib)

Am7

CORO: Pára e repara (Nota cantada: Mi)

OUTROS: Pára e repara (Nota cantada: Lá)

Bbm7

CORO: Que teu olho mascara (Nota: Fá)

OUTROS: Que teu olho mascara (Nota: Sib)

Bm7 (Notas cantadas (Dueto): Fá# e Si)

TODOS: O defeito que está em você

FIM: SI MAIOR

(Notas cantadas (Dueto): Fá# e Si)

(Terceira Nota: Ré#)

TODOS: Terceiro Sinal!

O Homem de Nós!

.

No amanhecer ignóbil 

De uma cidade escarrada

Brota o olhar bestial 

De um homem de qualqueres.

.

Tudo nele são qualqueres!

.

Qualqueres sonhos

Qualqueres hábitos 

Qualqueres caminhos e religiões

Qualqueres palavras

Qualqueres convicções e olhares.

.

Qualqueres são as coisas 

Que brotam deste ser:

Uma máquina regurgitante 

De influências instáveis.

.

A minimalidade 

De seu semblante apequeninado

Juntamente a seus olhares

Recurvos e entronizados

Expõem 

A incapacidade de boquejar suas ausentes coisas muitas

Expandem 

A incomunicabilidade de seus pensamentos

Aclaram 

A inferioridade de suas rasteiras sublimações 

A bestialidade 

De seus fétidos contentamentos

O hebetismo  

De suas elaborações quiméricas de anteconceitos

A inépcia

De sua inventividade de vulgarios bestas 

A estultice 

Da inimaginação que desvela, ao oposto, seu caminho.

.

Eis a horripilante alma aspirante 

De seus horizontes poucos

Que caminha por uma trivial 

E passável manhã consecutiva

Feito o exemplar de uma sintomática vida 

Fruto do recém levante de uma rotina senil.

.

Suas vontades não escolhem a certeza

Seu coração não rastreia o amor

Suas mãos tateiam precipícios

Sua cabeça tomba ao mínimo embate

Seu sorriso amarela-se esquivo.

.

Suas costas são conchas inoperantes

Que envergam a derrota de encontro ao solo

Crivando de respeito o pedregulho cáustico

Que serve de sustentáculo do cotidiano.

.

Eis o soldado putano do capital primário

O macaco desencaixado do Darwinismo reverso

O inaproveitamento ordinário de recursos genéticos

O escarro último da modernidade líquida.

.

Eis a metáfora de todos nós 

Batizada com nome e sobrenome

Ao mal gosto daquilo que seus pais quiseram.

.

Seus olhos fitam o sucateado alvorecer

Que teima no amanhecimento 

E que destrincha as nuvens

Enquanto seus pés solapam 

O solo urbanamente orvalhado

E as arestas são descortinares 

Erráticos de futuros esquivos.

.

Cada esquina 

Mostra o acorrentamento 

Ao qual seus passos 

Subjugados estão

Cada nova rua

É o encarceramento

De tuas vontades 

A perseguição infinita

Por algo que lhe satisfaça

Cada esquina

Apresenta o novo palco

Através do qual 

Sua alma se arrastará  

Em venenosas cedências

Aflorando cada vez mais 

Suas chagas humanoides

De bicho sôfrego do nada.

.

Este homem de nós

É o retrato irrisório dos medíocres 

A raça escassa 

Das maiorias humanas depravadas 

A inumanidade alastrada dos homúnculos.

.

Este homem de nós

É a espécie escolhida por Deus 

Para arruinar 

As coisas físicas de uma bola d´água isolada.

.

Este homem de nós

É o desperdício constante 

Daquilo que se acreditava ser

Um amanhã inquebrantável.

.

Este homem de nós 

Que caminha como quem não se desata

Tem seus pés perfazentes 

Das reentrâncias biológicas egoístas

Retratos intensos e internos dos seres

Que somos todos os que por aqui estão.

.

Este homem sou eu!

.

Este homem é você!

.

Este universo narrativo está em mim!

.

Esta cidade é aqui!

.

Esta cidade 

São pedras e ares 

De uma extrema carência de libertação

Tudo nesta cidade 

É indigno de liberdade duradoura

Todas os contornos da metrópole 

São reféns de algum passado

Que não mais se pode tocar.

.

Todas os angulares trajetos

São resquícios 

De um saudoso arcaísmo impoluto

E os contornos concretos 

Escondem a desordenança

A incompletude avassaladora 

Da matéria manufaturada

As fisicalidades moldadas 

Pela força da penúria 

As formatações enrijecedoras 

De seres incompreensíveis.

.

Este homem de nós

E esta cidade aqui 

Não são dignos 

De prosseguirem em criação literária...

.

.

Um mais Um - Skank (c/ Felipe Soares)

https://www.youtube.com/watch?v=zNzSKhvq1fk

Spice Girls - Too Much

Eu acho essa música lindíssima...

.

.

DOLOROSAMENTE bela!

.

.

Pra mim,

.

Ela condensa:

.

O espírito de um tempo meu,

.

O sabor de uma época nostálgica,

.

A aura de um momento nuclear,

.

O cerne de uma década vital!

.

.

Sinto isso já há alguns anos e hoje resolvi registrar!

.

.

Cidadela

.

Gélido e sorrateiro 

É o imaterial vento

Que suspira pelos cantos

E melindra entredentes

Os segredos desistentes

Dos secretos habitantes

Desta infinita madrugada

.

Em tudo que descanso

Os olhos de além-mar

Retocam-se edificações

Quadradas, cinzentas e duras

Formas geométricas tristonhas

Que moldam meus humores

Como sendo entes outros

Denotando-me invisível

.

Mas persigo a irrealidade

E prevejo a inexorável existência

Suprema, vã e absoluta 

Que se reconforta magnânima

Ou que dormita impoluta

Nos vivos espaços castos

Que o homem não pensa

.

São Paulo é de não ser!

.

O espaço fraco sem chão

A esquina nunca virada

A parede lenta por fazer

O caos do futuro invencível

A reinvenção do homem 

A transposição do cosmos

O toque da primeira divindade

E as trivialidades espalhadas 

Anulando a hierarquia de Deus

.

Meu eu-universo paulistano é assim

Nesta noite uterina e frígida 

De uma cidade amórfica

Que se mata cotidianamente

Na esperança de vencer

Tua sina mediocrizante 

.

São Paulo é o terceiromundanismo

A eterna categoria insolúvel

Improfícua estrutura urbana 

Intransponível irreconhecimento 

Marginália esquiva desprezível

Carência ordinária escarrada

Que faz permitir a invenção 

De tudo quanto se queira

De tudo que tanto mais se é

.

Uma Macondo tropicalista

E assim prefiro pensá-la

Em sua metafisicalidade 

Em sua metafísica-cidade 

.

Pensá-la-ei a meu modo

Nas pulsões das possibilidades

Que perpassam os becos e as almas

E observam o silêncio do nada

Meditando a forma inimaginada

Elaborando a perfeição destra

Esperando pacificamente 

O percurso pulsante das eras 

O modelar inviolável da energia

Na longitude epicêntrica dos pecados 

.

Pensá-la-ei por estimação 

Numa forma de vivência outra

Um estado incólume de seres

Uma quase não presença

Forma intocável de matérias

De uma singeleza inédita

Nunca antes permitida

A não-palavra inexprimível

O vácuo sôfrego futuro

De uma colocação proibida

.

Querê-la-ei monoliticamente  

Uma pedra colossal impossível

Todo seu tempo neste exato instante

E sua urbanidade retalhada em versos

Feito invisíveis traçados rápidos

Colocados no poema em potencial

Nascido desta vibrátil atmosfera

Que por ser no não sido

Conseguiu exprimir a inexatidão

Da cidade inoculada em mim 

.

São Paulo é assim

.

São Paulo é gerúndio perpétuo

Tudo que existe em tudo que há 

E tudo foi presença nesta noite

Pois a cidade inteira coube aqui

Neste quarto noturno e vazio

Margeado incontestável

Do futuro de um qualquer 

.

E tantas coisas habitam o vento

O gélido e sorrateiro paulistano

Que suspira pelos cantos

E se fez presente neste laço

No redigido das possibilidades

De um significado a ser inventado

Tentando definir o que não há

.

São Paulo é impropério e beleza

Ultrajante divindade mundana

O baixio das bestialidades

Num manguezal sólido porém fértil

A quintessência das antecipações

A mágica subequatorial incauta 

A incredulidade do feto futuro

Ou o que ninguém nunca

Em nenhuma parte ou tempo

Chegará jamais a inventar 

.

São Paulo não é e nem somos...

.

São Paulo não são!

.

Ao Mensageiro dos Ventos

.
Nos mais longínquos e altivos horizontes
Transcendendo o ignóbil e moderno deserto 
Pouso remanso meu renovado olhar desperto
No perpétuo, inacabado e constante alvorecer
.
Importante pedaço de mim embalo ao vento
Em meio às brisas vagas de infante alegria
E quedo-me sincero na concreta epifania
De tão nova e profunda sabedoria enfim deter
.
É certo que a quimérica e imensurável nova-era
Não será resultado final de jornada estanque 
Nem boa-nova que se anuncie em palanque
Ou forma acabada de humanidade madura
.
Não se trata de simples caminho findável
Ou de natural formato divino mui coerente
Como se o Pai fosse vir em formato docente
Dar o ultimato apocalíptico imbuído de candura
.
Mas tantos são os espúrios profetas que vociferam 
Aos quatros ventos os escárnios imaginados
E as catástrofes vis em presságios mal-acabados
Remetendo unicamente a si o celestial acesso
.
Então escute calmo, pois o vento sempre balbucia 
A eternamente vindoura primavera verdadeira
Que suspira do amanhã a mensagem mais certeira
Nos dizendo que Deus é, na verdade, um ciclo-processo!!!
.

Água de Sarjeta

.

.

I

.

.

Lascas de sentido

Respingam na minha mediocridade

Devaneando palavras escassas

Que prefiro esquecer

.

Sintomas trêmulos de vontade

Arriscam se aproximar sutil 

Neste átomo da estanque rotina

Onde a poeira fez habitat

.

Refluxos da madrugada gélida

Vociferam balburdias belas

Nesta câmara de energia vital

Que prefiro chamar de quarto

.

.

II

.

.

Mas arranco a centelha incauta 

Que teima no arrebate

De pés e mãos cotidianos

Ainda magoado do que fui

.

Expulso a inspiração lisonjeira

Que me acaricia os ombros

E aquece minha alma vadia

Preferindo não me fazer melhor

.

Esgarço o expoente da prontidão

Neste sujo enlevo cínico e egóico

Que lanço por sobre as horas

Tecendo o homem do não-fazer

.

E me faço falsamente pleno

Adulando a minha desistência

Estimando a complacência cárcere

De minhas capacidades quiméricas 

.

.

III

.

.

Sinto um sentido esquivo

Que demais me regurgito

E que sagaz me renego

Supervoluntariamente

.

Eis o revés de uma culpa 

Que imputei aos céus

Pelos trôpegos martírios

De insolúvel sufoco passado

.

Eis a prostração da mágoa

Alargada nos altares virtuais

Preguiçosamente silente

Amalgamadamente errante

.

Eis a fraca e retrátil proposta

Desta suposta não carência de arte

Que enraízo fundo em minha mente

Como tentativa de se me mentir

.

.

IV

.

.

Passos destilados fiz trôpegos 

Sapateando as calçadas

Feito nuvens de esquecer

Que um dia sonhei demais 

.

Rápido fiz sortidas formas

Rabiscos fracos de situações 

Que enovelei e desgarrei

Para mudar os meus registros

.

Andanças tão inconclusas

Formatadas feito água 

Respingando o artífice

De fingir estar indo além

.

.

V

.

.

Era a busca do anonimato

Que em qualquer viela 

Instaurava a novidade

Numa osmose de multidões

.

Era a delícia de estar vago

Feito um labirinto de mim

Que desenhei abstrato

Como para não conseguir entender

.

Fui proposital no erro genérico

Quimérico mínimo na esfera da polis

Maciço convicto de não tentar

Respiro renegado de um alimento bom

.

.

VI

.

.

Por tanto disso é que não sei sabendo   

Onde quedaram minhas auguras verbais

Meus assombros noturnos insaciáveis

Minhas escritas qualqueres de esparramos

.

Por tanto disso é que não digo dizendo

Qual foi o movimento interno intenso

De abafar a catarse dos vocábulos

Gerando quietude ruidosa nas entranhas  

.

Não sei realmente sabendo se foi por não querer

Ou por não tentar fazer destrinchar

Ou por preferir esquivar de tanto trabalho

Ou por um pouco do tanto que aqui já disse

.

.

VII

.

.

Sou sim o reverso do não saber

Posto que sei e como sei

O que no neste silêncio fingido

Espera na eterna verdade translúcida

.

E sei que minhas instâncias internas

Permanentemente indecisas

Assaltam a agonia da existência

E arrebatam-me para o medo do fim

.

Para o muro invisível onipresente

Para a invalidez do vácuo posterior

Para a inconclusão aerada

Que alguns acreditam formatar

.

Para a pulsão arfante do minguado peito

Para o caos instante que nunca se espera

Para a eternidade delirante e silenciosa 

Que quase nunca faz questão de se mostrar 

.

.

VIII

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Eis a significante perversa de mim 

Aquela que nunca diz e tanto muda

Aquela que se esgueira por entre todos

Enquanto possibilidade de fronteira

.

Aquela que sobrepassa pelos cantos

Que transmuta a validez ou o inverso

Aquela que transfigura o mundo

E nos leva ao bel prazer do Deuses

.

Aquela que salta dos retratos antigos

Das memórias mais inspiradoras

Dos recantos mais colocados de profundez

Ou do descampado mais agônico do humano

.

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IX

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.

A MORTE!

.

.

X

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Este é o grande elemento significador 

Que surge nas intempéries imundas

Impulsando do enovelado mais interno

A vibrátil neoforma deste homem ex-poeta

.

Este é o grande ventre metafórico

Que em sonho de criança se me mostrou

Feito núcleo inalcançável por mim

Ainda que instado na terra de meus ancestrais

.

Esta é a dona permanente do bafio vaporoso

Fantasmagórica alegoria do carnaval-vida

Suplente possível da realidade táctil

Reversa raiz inarrancável da árvore carnal 

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XI

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Agora vejo com a claridade suficiente

O coração amedrontador da eterna luz

A máquina perpétua da energia cambiante

Capaz de exponenciar o niilismo da fisicalidade

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Agora pressinto a despretensão de suas ações

O intrínseco vazio de seu semblante

E vejo no vácuo de seus olhos murchos

A tristeza de ser algo tão absoluto

.

Ela é como uma inescapável água de sarjeta 

Que carrega o fardo de ser renegada 

Mas que, no entanto, lava, leva e até humedece

Detendo, em si, todo fim e todo recomeço

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XII

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O MAIOR ANTÍDOTO PARA A ENTROPIA HUMANA!

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Presente da Vida de Hoje!!!

Diálogo Interno de Agora

 - Não sei bem como sinto quando penso em algumas coisas?!

 - Não se esqueça que estamos na Quaresma, meu amigo! 

 - Você tem razão, tinha me esquecido disso!

 - Então, procure não esquecer mais!