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O texto:
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Achamos que nada disso é necessário para satisfazer nossos sonhos de escárnio e desespero pelo novo. Cada miniatura novata de novidade medíocre, não é nada além de antiguidades renovadas pela novidade maior que é você, que somos cada um em cada pedaço de carne e ossos e ranhos e gosmas e mijo e bosta e crianças e mimos e papai e mamãe e sexo cotidiano e tantas em tantas coisas que nos arrebatam no ato de sair pra rua e ver um troço de homem-mulher caído em prantos de dó e de raiva e de fim de orgulho e de inveja legítima e talvez natural. Ahhhhhh (grito) meu deus ateu, cadê as explicações para minhas vontades de coisas novas, onde estão seus pseudópodes cristãos? Santo Daime me inebria de tontura de merda que não me faz um mínimo mais santo ou lapidado pedaço de santo daiamante. Bosta, esse povo aí andando e tentando se estabilizar nos passos de quasiadultos bens de vida e de amor e de futuras carreiras. Quais as vontades mais ocultas? Quais os medos que te levam mais além ou aquém de qualquer lenda sem querer quebrada e restaurada por vontade de ficar mais uns dias sem tropeçar nas coisas mais michurucas e incógnitas? Que merda é essa que tá na boca sua hein? Qual é o tamanho da confiança que você deposita nos seus sentidos? Será o frio, frio? Será que o seu frio é igual ao da pessoa que está do seu lado? Que nada. Nada disso é queda livre. Tudo isso é a queda livre de cada um em cada queda livre caduca em cartada final finalmente sem finalidade eterna. Finalmente? Só se for caído morto de sono ou de fome, desnutrição, ou assassinato, ou querência de suicídio. Alô, finalmente você vai me ouvir. Alô, não desliga eu quero morrer. Morre então merda. Vamos morrer nós todos e experimentar outras voltas, outras possibilidades, outros deuses, outras vontades, outros cadáveres e putrefações. Outros tantos outros seres e medos e sensações ou a falta da matéria e de suas falhas medíocres. Os universos estão finalizados e o sétimo, que estamos, ainda está em queda livre de extravagâncias individualistas. A queda livre tá aqui na minha voz, na sua cara, nas voltas de cada olhar que desencarna coisas milhares sem vez nem aceitação disponível no meio que seja. Queda livre é pecado original em estruturas facetadas de San Thiago de Compostela, subúrbio de São Paulo. Suicidas todos somos porque caminhamos com vontade de extravasar e botamos pra fuder em medíocres sensações falsas de maconhas, doces e balas do que for. Balinha de café e de hortelã ou nada de mais. Sabe, nós não sabemos de nada, a queda livre dura em média 70 anos para os homens e 75 para as mulheres, finalizando sem fim. O para quedas é constantemente tecido, rasgado e refeito até a hora da morte final no chão de terra. Corpo estatelado, estrelado de vontades feitas e muitas milhões de outras pensadas e frustradas. Coitado de nós, coitado de todos nós. Rárárá, eu quero rir eu não quero nada, eu quero surtar, eu quero me matar, eu quero pular de pára-quedas, tomar chazinho alucinógeno, ficar pelado em peça de teatro, andar de submarino, fazer suruba, falar com suicidas, peregrinar e escrever um livrinho no fim falando do desconhecido. Queda livre é uma ova. Queda livre é cada um de cada maneira. O incentivo ao desconhecido é uma merda. A gente não quer saber de nada novo, eu quero tudo de novo, tudo de bom, tudo de velho, nada de sério, sei lá, eu quero, nem quero, só queremos, não vemos, vemos todas as coisas do mundo em queda livre. Nossos mundos em queda livre, fim do poço, fim da linha, fim dos tempos segundo evangélicos, sei lá mais o que. Não saberia viver em rotina, não saberia viver sem você, não saberíamos subir degraus se fôssemos paralíticos e o desconhecido estaria numa simples escada em espiral. O desconhecido estaria na sensação de nadar crawl sem ajuda de apoios outrem. AAAAAA (grito), a loucura é um caminho esquecido e a lucidez é um destino feito de miragens. Ao cego a queda livre é andar sem varinhas, ou olhar e ver a flor bela e poética que poemas dizem em braile travado e ilusório dando asas à imaginação que irá longe sem caminhos possíveis à realização. A queda livre ao pássaro é mergulhar fundo, ao peixe é bailar em ventos. Ao sol é deitar na sombra, aos bichos de pelúcia é dançar, aos copos é sentir o gosto dos líquidos, às calculadoras é apertar botões e saber resultados sozinha. Nada disso é queda livre, tanta coisa é queda livre. Tudo pode ser ou vir a não ser. Ah, que me importa! O desconhecido está na voltas descompromissadas deste texto sem mistérios, variados nas medíocres limitações dos seres escritos. Eu sou queda livre agora, mas não quero mais falar nada, tchau...
